La verdad me estaría todo el verano en la costa, pero deberes terrenales reclaman mi presencia. Mi estada estuvo repleta de libros que ya leí y películas ya vistas, quizá también hubo algún recuerdo y amistades nuevas, claro. A cada cual se llega su basilisco y el mío es el laburo.

En viaje de regreso desde la costa, observé la puesta de una luna casi llena, qué maravilla.
Pero qué decir de nuestro satélite afamado que no haya dicho Don Federico.
Mientras tanto, en mi pueblo, algunos tienen problemas a la hora de contar estrellas. Yo les diría que no pierdan el tiempo con coordenadas y se metan a poetas. O a músicos.
:)

Los corazones rotos no son eternos.
Con el tiempo, el corazón forma corteza o se duerme. Ambos efectos son peligrosos pero uno llega a ser letal. El corazón aletargado tiene esperanza, siempre que haya primaveras por venir. El endurecido, en cambio, tiene los mismos surcos que el rostro a quien pertenece. Esto es considerado por los entendidos como síntoma de irreversibilidad.
Entrando en los aspectos de cura o alivio de estos infortunios, existe una vasta lista de pociones que han sido probadas para destruir esa corteza, entre ellas la infusión de mandrágora llegó a hacerse famosa en tiempos de brujas.
El resultado de una reciente investigación arroja la siguiente hipótesis: Se cree que el antiguo manuscrito cuyo nombre atribuído no puede decirse, está consagrado a estas dolencias espirituales, sus descripciones y tratamientos. Aunque esto último puede ser ficticio, como cualquier cosa que usted decida creer por su cuenta, por pura esperanza.

Creo en los pactos,
en esos que no necesitan escribirse
y que se firman y afirman claudicando.

Porque amar es el mayor renunciamiento,
creo en amarte.
Si tan sólo pactaras...

La imagen es de Alciato's Book of Emblems

Victoria Ocampo, de cuya muerte se cumpliera el vigésimo quinto aniversario el pasado 27 de enero, además de prolífica escritora, mecenas y creadora de quizá la publicación literaria más importante de Argentina, la Revista Sur, fue también protagonista de varias historias de amor con hombres de letras, de las cuales sacara sus frutos la europeizada cultura argentina.

De estos amores da cuenta María E. Vázquez en la biografía de la Ocampo.
Pero quizá las más paradójica de las vivencias para la pasional Victoria haya sido encontrar en su camino a Rabindranath Tagore.

Algunos estudiosos del asunto sostienen que durante su viaje por Argentina en 1924-1925, Rabindranath y Ocampo se hicieron muy buenos amigos, pero al parecer el poeta desvió la posibilidad de una relación pasional hacia una de carácter estrictamente intelectual. (Para ampliar, este enlace).

Una historia diferente nos cuenta Blas Matamoro en "Genio y figura de Victoria Ocampo". Fue Victoria quien se decidió por seguir su vida mundana, vale decir sin Tagore: "Es el momento de dejarlo todo y marcharse a la India, a perder la identidad y ganarla definitivamente, en aquel mundo donde, tal vez, sea inteligible que "todo en la tierra es palabra de Dios". Pero ella toma el rumbo contrario. Neva York, la capital del mundi histórico, el ombligo de la industria mundial, las fechas que corren las inciertas tareas de los hombres con sus palabras siempre son desconcertantes".

En todo caso asistimos a otro de esos desencuentros planeados por el destino o más modernamente falta de timing.

**Dedicado a Amanda que no actualiza su blog pues tiene artritis en el pulgar de la mano izquierda. Qué te mejores, Amanducha. :D

Sábado de achuras, birra y vino blanco; y el sol, que nunca falta en casa del padre. Eso piensa Nena mientras se sirve otro vaso de Coca light, lee sobre T. E. Lawrence y escucha esa de los Fine Young Cannibals que tanto le gusta. Evidentemente, cuando los recuerdos te giran alrededor de una década estás "out". Pero al menos girás...

Renunciando anticipadamente a un ordenamiento cuasi lógico de los últimos acontecimientos vividos, y al relato de absolutamente nada que no venga dictado por los sentidos, declaro formalmente que
"El amor posible muere de aburrimiento".

Tanta teta inútil en la blogósfera hispana, (bueno las tetas no tienen cerebro), tanta tetilla rebelde y contestaria, tanta energía malgastada debería ser volcada en obras, en la producción, en la generación de empleo. Damos cuenta de esta oferta, dirigida a todo aquél que no tenga nada mejor que hacer con sus recursos.

Estudios recientes dan cuenta de las nuevas combinaciones de "bebidas energizantes" + alcohol (o anfetaminas), que utiliza la gente para "ganar velocidad" y de sus efectos nocivos.
Este tema no es nuevo, el uso de anfetaminas sea para mantenerse despierto o para "acelerarse" tiene su historia.
Siendo que es una droga socialmente tolerada, empleada para tratamientos psicológicos y como medio anorexígeno en las dietas para perder peso, su uso abusivo es difícil de controlar. La dependencia se genera fácilmente y hay personas que no han podido deshacerse de ellas.
Esta tolerancia social hace que nos alarme menos ver a alguien que toma una anfetamina y hacemos un escádalo ante un fumador de marihuana.
Estas reflexiones las realizaba Nena, mientras se mandaba un anorexígeno con Black Fire.

Buenos Aires también homenajea al genial pintor español en el Centro Cultural Borges. Desde ya que me encantaría asistir, aunque mi eventual acompañante debe hacerse a la idea de que puede quedar como el dichoso relojito...

"Me moriré en París..." dice Vallejo, en una especie de oráculo que se volviera destino cierto...
Cortázar el 12 de febrero de 1984, también eligió París.
Me cuesta el acercamiento a Cortázar, lo confieso, el instalarse en tiempos no vividos para atrapar la contundencia del mensaje. Sin esa visión, sus geniales relatos, atemporales y mágicos, no serían apreciados en su justa riqueza.
Todas estas lecturas posibles hacen que el lector deba, aunque placenteramente, hacer un esfuerzo inconcebible con estas temperaturas bonaerenses...

El ocio inútil, ese que nos hace trastabillar las neuronas, nos ha instalado la costumbre de tener que festejar el puto San Valentín, que parece que fue un pobre mártir cristiano de la primera hora.
En miras de aprovechar mi tiempo, prefiero sentarme a esperar la llegada del
cometa Halley.

...E por falar em saudade,

onde anda você...

Voy a salir a buscarme, ya vuelvo.

Con razón no me encuentro, el vecindario se ha mudado. Más bien están en sus propias cosas. Oz mi querido amigo, es el único que se acuerda de mis necesidades, Manolita, su consorte, movida quizá por alguna terapia matrimonial de esas que se encuentran en las revistas femeninas, se ha puesto a vigilar todas sus actividades, primero metiéndose a poeta y ahora atosigando a los radioescuchas con quién sabe qué excentricidades salidas de su curiosaMente.
Un párrafo aparte merece Amanducha, quien por recuperarse de una enfermedad "non santa", abandonó su blog literario-turístico, haciéndose adicta a los antibióticos.
Jose cultiva setas, republicanas, claro está (wapooooooo). Natalia pasa por una crisis de identidad y La Vil Rosa por un ataque de indigggggnación, procurando entender intentos taxonómicos de Bitacoras.org.
Desde mi Buenos Aires querido, invaden mis tristes post
Los ángeles de Chow, un número indeterminado de personajes de la fauna porteña, que espero no sean parientes de los Bertolotti, Añoloti o whatever... Is-land busca su destino navegando la jodida blogosfera y Tomás que canta el tango como ninguno.
El Tercer Hombre está a dieta, La Oruga romanticona, y eMe dónde está...
Haciendo huelga de "superpoderes" con Salva... en el ODP.
*Parece que la huelga no va más*

Me arriesgo a que algún lector me tache de recurrente, pero en fin, yo soy recurrente y a esta altura de la Soirée no voy a desdecirme.
El hecho es que navegando por una página borgeseana, me encuentro con un artículo que se empeña en ayudarnos a acercarnos a Borges, haciendo una listita de lecturas recomendadas.
Qué decir... Me opongo sistemáticamente a estos intentos de desmitificación que lo único que logran es hacer pensar al lego que un autor y su obra son inaccesibles.
Usted quiere leer a Borges. Léalo, punto.

Encontré esta inscripción garabateada con lápiz en un viejo ejemplar de la biblioteca familiar, The Importance of Being Earnest. Tía Aurorita pudo ser la autora de semejante enigma, sobre todo teniendo en cuenta que domina el alemán y el francés, pero que no tiene una sóla idea de lo que puede ser el inglés. La Tía es devota de la semiología, pero no me voy a complicar en asuntos que no vienen al caso. O sí. Lo cierto es que no puedo descifrar nada que tenga sentido, nada que concuerde, nada lógico en estas palabras "Doh, Bara, Ocro, Iodue". Quizá el avezado lector me dé una pista...

Tengo mi tarjeta de crédito internazionale (sí, míaaaa, nada de extensiones), un Relox con coronita y todo, un amigo con descapuchable, pero siento que me falta algo...
Tendrá que ver con mi círculo social...

Al final, terminás
teniéndole la vela al timonel,
acogiéndote a la moratoria,
mostrándote indestructible
y dependiendo del consejo del sabio.

Extractado de "El perfil de la mujer trabajadora", de Ever T. Garchan.
La campaña.

Cleopatra o cómo incursionar en un road-movie y quedarse empantanado.
Una serie de situaciones inconexas informan esta película, cuya protagonista, Cleo (Norma Aleandro) es una maestra jubilada que un día decide mandar a pasear a su casa y a su marido alcohólico y desocupado (Alterio).
La interpretación de Aleandro no nos deja dudas. Cleo está gagá y perdida en el road.
Oreiro está divina, no actúa claro y Sbaraglia es un tarado como yo que no mira televisión de aire ni de ná.
¿Y la movie? Para responder a esto, nada mejor que el comentario final de Pío: -Mamá, ¿en qué terminó?- Glup.

Es un ángel gótico y me entrevistó.
Y me gané un viaje a Punta del Este!!!!, o no?

Mi tía completó su educación en Europa como su hermano mayor. Tomo como punto de partida este acontecimiento para tratar de analizar el por qué, las razones, los fundamentos por los cuales incurre en regalar libros para los cumpleaños de sus sobrinos, o al menos para el mío. La Tía pretende europeizarnos, no hay duda. Pero hay límites.
Si bien coincido que puede parecer ofensivo que mi hermano José haya creído que "La Resistencia" de Sábato es un manual de electricidad para iniciados, no era para tomar represalias.
Hace dos años me tiró con un libro de Eco
Baudolino, del cual no puedo pasar, aunque lo intente, de las primeras tres páginas sin caer en la tentación de usar su muy linda encuadernación para apoyar la pava en la mesa.
Pero para mi cumpleaños número 34 me hizo el mayor regalo del mundo: descubrí a un autor, que no pienso nombrar (como le dije a Xime), pero tampoco pienso volver a leer. ¡Gracias Tiíta del alma!

Quisiera que esta página en blanco que es angustia, impotencia y testigo del vacío de las horas, fuera un papiro misterioso en el que reconocieras tu nombre. Y te alcanzara.

Sobre inspiraciones.

Mientras espero pacientemente mi invitación de Orkut y reflexiono "en definitiva, para qué sirve", me pongo a trabajar un poco en el Directorio. Como saben, es un proyecto de colaboración, multicultural, voluntario, en el que los editores cumplen su trabajo de indexar los sitios enviados por los webmaster y usuarios de una manera racional y acorde con pautas ontológicas y taxonómicas delimitadas. El trabajo puede ser arduo y desgastante, pero gratifica. Cuando pienso que sitios sobres determinadas áreas geográficas remotas o de escritores ignotos, son conocidos en mérito al trabajo de seres anónimos que invierten su tiempo y esfuerzo en pos de una Internet para todos, el cansancio desaparece y vuelven los ánimos. Después de todo nosotros también somos una comunidad en la "red de redes".

A veces, "la Red" nos trae sorpresas como esta:
Sic

Lo dicho dicho está,
inútil será borrarlo,
ése es mi deseo;
me siento caer y es cierto
y medio fanfarrón elijo el lugar.
El cansancio es dueño de mi cuerpo
y yo alegre escribo versitos de mi cansancio
tal cual soy excepto las hipocresías habituales.
No limpiaré nada,
dejaré a la lluvia generosa interpretarme.
De un montón de errores creció una montaña
y sentado en la cúspide
esperaba el crepúsculpo.
Faltaba lo principal,
No aprovechar la oportunidad de las ocasiones
para mejorarme.
No fuí pastor ni oveja
única posibilidad para un desarmado
y encima este maquinaje se me va de los dedos
con que acaricio.

Luis Luchi ("La pasión sin Mateo", Ed. Gente de Bs. As., 1976)

Estos versos son de un poeta argentino hasta ahora desconocido para mí
Luis Luchi, poeta exiliado en España hacia 1977 y muerto en Barcelona el 21 de octubre de 2000. Autodidacta, su poesía se presenta fresca y despojada de artificios y transmite el sentimiento de lo profundo de lo cotidiano.

**La imagen es del artista plástico

Pedro Gaeta

En algún momento de la vida tuve que darme cuenta de que "lo que no da Salamanca, se consigue con palanca". En otros términos las conexiones son importantes.
Otro es el tema de las oportunidades, la suerte, el destino, los imponderables. Pues nada,"si te quedás dormido" por más buena estrella que tengas, acabás desperdiciando chances. "Nada se decanta solo", me dijo Mr. Damian, alto mando empresarial, "Hay que rosquear". Y bueh. De eso se trata la vida, pura rosca.

No es para cualquiera esto de rosquear, no. Todavía no consigo salir de mi asombro, dado que soy una aspirante a principiante, no alcanzo a percibir las magnitudes del fenómeno de la rosca.
Me inclinaría por afirmar que los asuntos de camarilla tienen sus profundidades... Y sus personajes, claro. Ejemplo de ello son los adláteres, de los cuales resulta impensable prescindir a la hora de llegar al contacto. Si el adlátere es tu amigo, grandes son las posibilidades de llegar a la fuente.
Pero ojo, debes manejarte con cuidado, suelen ser súbditos serviles fuertemente entrenados en las artes del pasillo. Sabe que su subsistencia depende de mantenerse pegadito al poder, ser del entorno por lo que cualquiera que se acerque es considerado un enemigo y la pelea es a muerte.
Lo aconsejable es demostrarle tu incapacidad para ser adlátere del Jefe, pero tu gran disposición para convertirte en sub-sub-subordinado, o al menos que se lo crea.
No puedo seguir ahora, Mr. Damian me aconseja que comience con los ejercicios de cintura.

En algunas ocasiones la actividad rosquera tiene por objetivo el cambio. La pregunta es cómo actuar.
Mr. Damian piensa que debemos andar con cuidado y silenciosamente ya que el cambio no se da sin resistencias de parte de los detentadores de los privilegios del acomodo.
En este caso, ante la amenaza del mero cuestionamiento de las maneras de ejercicio de poder, los implicados no tienen piedad.
Concluye nuestro mentor rosquero en que la acción debe mantenerse oculta, secreta para evitar posiciones reaccionarias vinculadas al mantenimiento del statu quo. Cibercultura

Un programa de radio que recomiendo escuchar es "El túnel del tiempo", de Oz.
En materia de "Radio Blog", nuestro amigo Tomás se luce con "Radio Un Minuto". Y agendamos para este viernes a
Manolita.

Dejé mi celular olvidado en algún sitio y ahora peno por él. Lo llamo y nadie responde. Dónde habrá quedado. Será el destino...
Por otra parte, varios de los comentarios de los amables lectores se han borrado. La culpa es de Amanda, seguramente.
Por suerte Roberto nunca descuida los detalles y de seguro nos dará una solución. Quizá hasta me diga dónde dejé mi maldito celular.
Actualización vespertina:
El acabose, el limbo, la nada y todo junto me acaba de ocurrir: Orihuela me cerró las puertas de su amistad virtual en Orkut. No tengo consuelo.
Ultimo momento:
La gorda Mirta no existe. Evidentemente, Dios sí.
Yo sabía que era argentina trucha. En fin, ya pasó.

Para aquellos amigos editores en la etapa del Paleozoico: Con estas herramientas se obtienen resultados de búsqueda en RSS y RSS feed de los sitios listados en una categoría determinada del Open Directory Project. Vía ODP Weblog
La imagen de nuestra mascota junto al mapa de Sudamérica es de mi amigo Cleve.