¡Que salgan las palabras!
indizadas en el húmedo cristal
de amorodioamorodioamorodio
que militen, que siempren, que paran
que salgan, que salgan
que burbujeen las heridas azules de gargantas
que paran
que paran
que
paran mar palabras
que
paran atalayas
que paran, que siempren
que paran.
Cruz clavada
en la barra de sentadilla
se despegan una a una
sombras dibujadas
que caen al suelo
en las siglas de los siglos
llueve alma
de Cerati
Agosto es pétalo
amarillo, blanco, rosa
de la margarita
que abole guerras.
Aunque abole suene horrible,
lo se, pero es real.
La peor guerra es contra une misme
y esa guerra terminó,
así, con esa tilde,
aunque deteste los versos agudos.
Ya fui fuerte
ahora soy amor.
QUID EST VERITAS (a T.G.)
En busca del amor tuve la rosa
irrepetible del rapsoda ciego
y en el bleu absolu de Antoine Doinel
desgajado corazón, desasosiego.
.
Inmunidad prentendí, repetí laudes
infinitas, anodinas, matinales,
penitentes dormidos los placeres,
de concreto el alma, amaneceres.
.
Perseguí la fama del guerrero
en la legión, blandiendo espada al frente
escondida la culpa en los dorsales,
desmayé con la fíbula en el vientre.
.
No es la rosa, no el azul, no es el misal,
ni la medalla legionaria. En el final...
¿Quid est veritas?
¿Quid est veritas?
Hacia el cielo,
espinazo el tallo,
ronda de flores.
Hay siempre otra oportunidad
más alegría después de la alegría
Te montás entonces a los años
justo en los trapecios
para tratar otra vez de volar
y lo hacés porque te conoce el verde
sabe de tu locura sin tiempo
de tus lágrimas de felicidad
y de tu amor amarillo.
Rememoro las proezas de quien diste
las tablas de la ley
a quien hablabas entre querubines
de la transfiguración testigo
al que diste el privilegio de ver tu gloria
el que habló cara a cara contigo
y tengo la esperanza
de que también me hables directamente.
Oh Señor de los Ejércitos, Jehová Jiréh
el que tiene grandes planes para nosotros
los despreciados por el mundo
los de origen incierto
los cubiertos por la sangre del cordero
que tenemos la victoria sobre toda carne.
He querido ser aquél que te cantaba
a quien hiciste tronco de tu retoño
protegiste de todo enemigo
perdonaste toda falta
porque su arrepentimiento te era agradable
y condonas las deudas del de verdad compungido
concédeme, Padre,
un corazón conforme a tu corazón.
Amanece dorado
un pedazo de cielo
con la luz cansada
de equinoccio.
Sin escamas de nubes
sin la pasión del aire
tiene un cielo de dintel
el que no sale al tiempo,
una verdad de maqueta
un invento.
En el momento en que todo se detiene
el viento recoge su manto recoleto
adquieren compostura las corolas de los árboles
y se tornan quejidos los trinos desgranados.
En ese instante de espera atiborrado
de tensión sin aire
en que todo se repliega
en que nada nuevo crece
y toda pasión es aplacada
en la imantada melena del sauce
hace mella la locura de tus ojos.
Salgo a buscarme
en huellas de gotas
oro y verde
sobre la pista
que he transitado
mil veces
con el aire mínimo
del que sabe
que cada sol
renueva lo posible.
Transita el absurdo
aquél que recibe
la carta del tiempo
con aroma de agua.
De árbol en árbol,
vuelas en hebras de lana
un pájaro grita
¡Esperanza!
y la hierba atravesada
por una hoja muerta
acampa en los labios
de un casi abril.
Hágase el verso, dijo el Poeta
y fue verdad en lo azul
y en lo llano de lo verde fue real
y en corolas descastadas
arrojadas al barranco así fue.
Y también está el poema
que salta de una baldosa floja
que a cuchillo separa coyunturas
y hace la cola del bondi,
son versos que entienden
lo que dicen los que hacen
de cada día un salmo.
Y hay poemas que llueven
sobre la aridez del alma
para intuir estrellas.
Y acaso todo esto es cierto
si descubro un verso
que solo tú sabes
y cuelga en tu entrecejo
si te miro.
Por las noches el ángel de la muerte
te roza el hombro con su manga en pico
y lo negro de su vestido de encaje
te entra de a poco por una arteria grande
y te necrosa el alma hasta que amanece.
Los hijos de la luz de nuevo vencen.
Ya tu sabes que es marzo
y que puede que ocurran
muchas cosas que poco interesan.
Es tan mundano, marzo cotidiano,
tan ínsito en lo diario
tan poco poético, esquemático
lleva el cielo de nubes
y en las calles también las nubes
de guardapolvos blancos
que no llegan a destino
Marzo de protestas, de reacomodamientos
de luchas intestinas.
Marzo de mierda.
De hojas que se aferran a sus ramas
de primeros vientos tibios
de humedad por las mañanas
de tardes acortadas
y luz horizontal.
Tan ajeno el marzo austral
que da permiso al otoño anticipado
toda transición ha pasado
y quedan los recuerdos
de un verano en ausencia de mar.
Como Faraón ante las plagas
mi corazón pudo haberse endurecido
pues tenía mis razones para ello
los motivos de una mente que no ceja
en imponerse.
Aunque protesté con la mirada en el cielo
seguí en el camino de los que creen
que los que piden, reciben.
Que las migajas son dadas a los perros
y a los hijos los tesoros del reino.
Por eso esta mañana en que te he soñado
como eras con tu loza y platería
compartiendo tu souflée conmigo
sigo mirando a lo alto y espero
porque no pierdo la costumbre de quererte.
A vos, sufridor profesional
que has hecho del lamento un estudio de grado
te grito que ni el mismísimo Cristo
dijo que iba a salvarte porque sufras
o llores o te lamentes.
El tira sogas al que tiene fe
¿Escuchaste? Al que sabe
que todo es posible si cree
en el que vino al mundo
para borrar tu lista de inmundicias.
Así que cuando las reconozcas
y dobles rodilla por lo que te toque
porque crees, no porque sufres
¡Sé feliz!
Ahora me entero
de que aquello tuvo una explicación de libro
que te amé porque te parecías
a la mejor versión de mí
a la que sabe el protocolo del palacio
y cómo caminar en la jungla de carátulas.
Y también te amé niño interminable
porque te embriagabas en la desnudez sin horarios
de los que creen que son libres
y viven como el clavel del aire
hasta el quiebre de la rama de la que cuelguen.
Entonces quizá sólo seamos contradicciones que caminan
pero no estaba eso en el libro de playa exclusiva
sobre la arena para pocos
ni a la vera del riodelalata
encontrar razones para amar no es lo mío,
evidentemente.
Porque tenía hambre
de que cada uno
obtenga lo suyo
y no pude hallar justicia
en toda la tierra
me comí las alas de ángel
para obtener bendición
en la obra de mis manos.
¿Serás como los que se embarcan
en falsas cruzadas contra el sufrimiento
para borrarlo de la faz de lo conocido
no porque duele, sino porque que se ve?
No cuentes conmigo entonces
sabrás que creo que son felices los que sufren
porque serán consolados en el amor perfecto.
Y no tendrás que ir demasiado lejos
si miras bien, con los ojos del espíritu
verás que está a tu lado
con las manos puestas sobre el rostro
y que quizá no espere ser salvado.
¿Cantarás himnos de amor en idiomas que desconoces,
y callarás cuando la mentira
se siente a tu lado, en tu casa, a tu mesa?
No pienses que te avalo si no acuso
sino que soy llamado a ser pacificador entre mi gente.