Matinal

Amanezco con la voz marina
que musita mi nombre ya olvidado
despertando gentil en el transcurso
sobre el muslo, del dorso de tu mano.

Asumiendo el papel de caminante
en el vértigo hastiado de lo diario,
con el único objetivo definido
de seguir de tu mano despertando.

Me detengo sólo en remembranza,
enredada en el jade de tu pelo,
en el rocío de tu piel donde deslizo,
habitante, insomne del deseo.

Matinal el consuelo que perdura
salvador de lo neutro de las horas
el vivir en el dorso de tu mano
y en las flores de tanta galanura.

3 comentarios

[Oz - 27 de noviembre de 2003 - 11:29]

El Poeta.
Oh, le creímos muerto, pero estaba
encuadernado en rústica y diciendo
aquello que sabía por tan sólo
un dinero con que pagar a plazos a la musa
su tránsito por el tiempo.
Qué magia esta de trascender lenguas y edades.
De qué modo, cuando la mano roza y siente una piel,
muerta luego la piel y la mano que la amó,
esa misma mano muerta ha sabido legarte la caricia.
Qué oficio este de albacea de la emoción
y testamentaría del sentido.
***Oz©

[eMe - 27 de noviembre de 2003 - 10:01]

Es del año del ortooooo!!

[Anonimanda - 27 de noviembre de 2003 - 09:57]

Ah sí, con que moliendo vísceras ehhhhh!!
Después me dices a mí...jaja!
Muack