Que tengan un buen año los boreales, pues allí ya es Año Nuevo.
Yo, mientras espero, voy pisoteando y dando patadas en el culo al que se va.
Bienvenido 2004!!

La rosa es un símbolo poético por excelencia, acaso no haya poeta que tentado por el perfume, la tersura, los colores, no la incluyera entre sus versos. La lista ha de ser incalculable. Nos hemos ocupado, para acotar el panorama, de algunas rosas argentinas, chilenas y granadinas. Adelanto mi opinión y sostengo que la cambiante rosa seguramente es argentina. :D

En Árbol de Diana, Poema 23, Alejandra Pizarnik trae una rosa rebelde "una mirada desde la alcantarilla/puede ser una visión del mundo/la rebelión consiste en mirar una rosa/hasta pulverizarse los ojos."

Devoto de lo inaccesible, Jorge Luis Borges Borges en "La lluvia" escribió: "Quien la oye caer ha recobrado/ El tiempo en que la suerte venturosa/ Le reveló una flor llamada rosa/ Y el curioso color del colorado".

En "La rosa y Milton", Borges procura rescatarla: "De las generaciones de las rosas/ Que en el fondo del tiempo se han perdido/ Quiero que una se salve del olvido,/ Una sin marca o signo entre las cosas/ Que fueron."

Eternizadas en el poema "La Rosa": "La rosa,/ La inmarcesible rosa que no canto,/ La que es peso y fragancia,/ La del negro jardín en la alta noche,/ La de cualquier jardín y cualquier tarde,/ La rosa que resurge de la tenue/ Ceniza por el arte de la alquimia,/

La rosa de los persas y de Ariosto,/ La que siempre está sola,/ La que siempre es la rosa de las rosas,/ La joven flor platónica,/ La ardiente y ciega rosa que no canto,/ La rosa inalcanzable".

En “The Unending Rose” sus mil significados "Soy ciego y nada sé, pero preveo/ que son más los caminos. Cada cosa/ es infinitas cosas. Eres música,/ firmamentos, palacios, ríos, ángeles,/ rosa profunda, ilimitada, íntima,/ que el Señor mostrará a mis ojos muertos.

Entre las múltiples rosas de Pablo Neruda tenemos a éstas de "Tu risa" en "Los versos del capitán": "Quítame el pan si quieres quítame el aire, pero no me quites tu risa./No me quites la rosa, la lanza que desangras, el agua que de pronto estalla en tu alegría, la repentina ola de planta que te nace./...Junto al mar en otoño, tu risa debe alzar su cascada de espuma, y en primavera, amor, quiero tu risa como la flor que yo esperaba, la flor azul, la rosa de mi patria sonora".

Pero quizá sea la lorquiana "rosa mutabile" la que me subyuga, y en esto ha de coincidir, espero, forzosamente, Doña Manolita, la casada.
¿Y ustedes,
tienen rosas para dejarme?

Ah... De ninguna manera, no se pongan contentos, es la última rosa de enero.
Un homenaje poético a la imposible rosa.

Flor de fayuto, según las noticias recién arribadas vía La Nación.
Según M. Labbé en su libro Corneille dans l’ombre de Molière, varias obras de Moliere fueron escritas en realidad por Pierre Corneille. El método utilizado para probarlo es matemático o estadístico, por lo que otros expertos dudan de él.
En fin, que nunca se sabe...

Ayer por la tarde fuimos con Pío a ver Looney tunes: De nuevo en acción . Pío estuvo muy entretenido y yo encantadísima de ver a todos mis dibujitos preferidos en la pantalla grande.
La trama, complicada y loca como desopilante (imaginen una una vuelta al mundo, en la que los personajes se encuentran con varios agentes secretos y enemigos de ACME) la dejo en suspenso para que la vean. Estelarizan Brendan Fraser y Jenna Elfman brillantemente acompañados por los duchos Steve Martin, Timothy Dalton, Heather Locklear y Joan Cusack. Escrita y dirigida por Joe Dante.
Conclusión: Si no tienen hijos, tomen de excusa a un sobrino, al hermanito o al vecinito y vayan a verla.

Bueno, el panorama no es claro todavía para mí...
Pero, oh sorpresa, allí sigo
Blog Idol, gracias a los que me votaron...Los que no me votaron estáis a tiempo...
Resulta evidente que estoy cerca de la meta, lamento mucho contradecirte, mi querido amigo, el Poderosísimo, Dignísimo, Dejota...Oz.

m dice:
Hola. Lo tienes tú?
Amigo Valenciano dice:
¿Algo que has perdido?
Amigo Valenciano dice:
:)
m dice:
El meteorito
Amigo Valenciano dice:
Ahhhhhhh, sólo en mi corazón.
m dice:
Jajajaja.
La noticia

Acaso te arrojes sobre esta
balsa de papel

y te escurras en la Soledad
del que se sabe olvidado.

O te ahogues en la imagen
ínfima de lo ausente.

Acaso te apresures a
guardarme en un bolsillo,

del cual saldré escalando
para colgar de tu oído

mil susurros de arroyo
estrepitoso.

O quizás de boca amanezcas
en las aguas de mi enero.

Me tomas delfín, loca te beso.
Te bebo acaso, no me temes.

Así es, treinta y siete años engañada y sin previo aviso recibo este golpe mortal en mi alma de niña.
Los putos Reyes son un invento extraordinario, sospecho ingeniado por el Vaticano, para que nos acordemos de la Epifanía.
Encima, esta mañana, no hallé nada en mis sandalias, por lo que busqué en mis zapatos de invierno, botas, pantuflas y nadaaaaaaaaa...
Aún en mi nube de fantasía, acudí a estos Reyes de mierda y me tomé el trabajo de escribir una cartita con mi más íntimo deseo epifánico. Le dí a "enviar" y allí me di cuenta de la pura realidad.
Reyes Magos, váyanse a la miércoles...

Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí que vendría a verlo en cuanto ella muriera. Le apreté sus manos en señal de que lo haría, pues ella estaba por morirse y yo en un plan de prometerlo todo. "No dejes de ir a visitarlo -me recomendó. Se llama de este modo y de este otro. Estoy segura de que le dar gusto conocerte." Entonces no pude hacer otra cosa sino decirle que así lo haría, y de tanto decírselo se lo seguí diciendo aun después de que a mis manos les costó trabajo zafarse de sus manos muertas.

Inolvidable comienzo de la novela "Pedro Páramo" de Juan Rulfo el gran escritor mexicano que muriera un 7 de enero de 1986.
En esta entrevista, habla de cómo surgió la idea de esta novela que lo consagrara en el mundo de las letras.
Al cumplirse treinta años de la aparición de su primera edición, Rulfo escribió, a pedido de la agencia española Efe, este recordatorio. Allí reseña las primeras críticas y las vicisitudes de un escritor que no se esperaba el éxito.

"una de sus grandes hazañas consiste en haber demostrado hace veinticinco años que en México aún se podía escribir sobre los campesinos. Entonces se pensaba con razón que éste era un tema demasiado exprimido y, al mismo tiempo, que el objetivo del escritor debía ser la ciudad, la gente de la ciudad y sus problemas. O Joyce o nada. O Kafka o nada. O Borges o nada. Cuando todos estábamos efectivamente a punto de olvidar que la literatura no se hace con asfalto o con terrones, sino con seres humanos, Rulfo resistió la tentación del rascacielo y se puso tercamente (tercamente es la palabra, me consta) a escribir sobre fantasmas del campo; pero tan bien, con tanta verdad literaria que puede decirse que eran los hombres del campo los que escribían a Rulfo." Dice Augusto Monterroso.

Quizá podríamos hacer un paralelismo con Borges y la Literatura Gauchesca... Pero lo vamos a dejar para otro post. Este le pertenece al gran escritor mexicano.

No hay un presente universal, entonces no cabe divagar sobre pasado y futuro comunes.
El error de los escépticos es no querer ver por sobre el intelecto represivo, buscando totalidades.
El de los moralistas, la profana deformación, en el contexto, del sentido del deber, del honor y de la palabra empeñada, del compromiso y de la responsabilidad. Hasta el moralizar incita al pecado.

Piucho y yo...
Bueno, yo. A ver la temperatura en La Costa...

Ya estando en estado semivacacional, he huído de la literatura clásica y me metí en los años sesenta de la mano de las superestrellas de Andy Warhol.



Así se llamaban un grupo de ignotos bohemios que protagonizaron algunas de sus míticas películas "de vanguardia" .
Todos ellos tenían en común ser un producto de la época de "The Factory".
Personajes devenidos en íconos culturales, como los trasvestidos Candy Darling y Holly, los cantantes Nico y Lou Reed, la Ultra Violet de Dalí y la feminista Valerie Solanas, quien no terminó muy bien con el artista norteamericano, como se puede ver en el filme "Yo le disparé a Andy Warhol".
En fin, un tiempo muy muy loco, con gente al tono. Encontramos una preciosa info sobre las WarholStars, aunque en inglés.

Pero estoy ahí,

Blog Idol, gracias a los que me votaron...recuerden que pueden seguir haciéndolo cada tres días...
Siempre quise atender un comercio, es más, creo que el comercio necesita de mi soltura y simpatía, sin hablar de mi franca amabilidad en el trato... Pero que no es ninguna indirecta, mi querida amiga Manuela.

Inevitablemente, los mayores momentos de felicidad, esos que se recuerdan cuando te lo preguntan o te lo preguntas, están asociados a vos.

Instantes simples, como la de tu imagen bajo una lluvia de hojas doradas, o como este lunes, rodeado de espuma de mar, queriendo "surfear con tu pancita".
Te amo tanto, hijo, ¿por qué será que en vacaciones se quieren recuperar los momentos perdidos? Inevitablemente.

Esta temporada es particular. O estoy más observadora, lo cual no quiere decir que me importe el prójimo. Lo cierto es que la playa está llena de personajes.

Siempre me pregunté qué cara tendría yo, con los años, debajo de la sombrilla.
Es que observas todo tipo de caras, caras de culo, caras de indulgencia, caras de amargura.
Yo quisiera ser una cara redonda con nietos. No muy redonda ni muchos nietos.
Otro día les cuento la historia de mi arribo y de cómo conocí a un personaje de los más encantador... las ventajas de ser sola e ir con una valija pesada, ya saben.

Conocí a un chico... Lo dejé ir.

Supongo que hay tantos hombres como arena en estas playas sureñas, además de un cielo azul hermoso y diversiones para Pío.
Caramba, que no estaba mal el rubio, no.
Suena Machín en la radio "dime el profundo misterio que nadie confiesa, di por qué cierras los ojos cuando me besas".
Ahora el locutor me dedica "Dos Gardenias" qué encanto.

Los días son espléndidos. El departamento (piso) que alquilé parece un hotel estudiantil, han venido amigas, (pensando en esto último, creo que más que un hotel de estudiantes, bien podría ser un geriátrico), mami, su esposo, amigas que he conocido aquí. En fin, que esto está concurrido.

Nos quedamos hasta las ocho de la noche, y la gente sigue en la playa, tal es el calor aquí. Extraño a mis amigos españoles, espero "verlos" y "charlar" un poco más a nuestra vuelta.
Pío extraña (echa de menos) un poco ya. No hay pasajes de vuelta, esto está atestado. Supongo que podré volver el dos de febrero a casita, Pío sonríe.
Leo a

Baroja en "Amores tardíos". Me encanta, las descripciones son de un cuadro impresionista. España no está tan lejos con Baroja en el bolso playero :)