El timbre no funciona
El destino marcado
O al menos escrito, tenía mi amiga eFe. Acostumbraba todos los años a comprarse cuanto libro sobre Horóscopos hubiera en el mercado.
Comenzó por hacerse una fanática de la semántica de los signos zodiacales. En ese punto nuestra amistad empezaba a resquebrajarse. No había suceso, episodio o hasta frase que no tuviera una explicación astrológica. Entonces dejé de contarle cosas, me limitaba a escucharla y comprenderla. Tal vez la equivocada era yo y la vida era mucho más simple de lo que yo pensaba, sólo tenía que anticiparme y leer el horóscopo para tener una preparación adecuada. Con el tiempo, mi amiga se convirtió en una verdadera experta de la teoría de las estrellas fijas y las longitudes eclípticas, entonces nuestra amistad se terminó definitivamente.
No entendí nunca que tenía que ver todo eso con llevarse a mi marido.
De todos modos ese acontecimiento no figuraba en la carta natal que me regaló para mi cumpleaños.
Angueto, quedate quieto
Una de las cosas maravillosas de tener un hijo es volver a ser niño algunas veces.
Los otros días mi pequeño, curioso por saber qué "dibujitos" *cartoons* o programas infantiles miraba yo en mis días, me hizo recordar al inquieto Angueto.
Pues bien, para la época en que yo tenía su edad, casi treinta años atrás, uno de los programas televisivos más destacados por su ingenio y originalidad era el Show de Carlitos Balá.
Tenía una serie de personajes deliciosos y al que se refiere el título del post, era un perro invisible, Angueto, que tenía a mal traer a su dueño, Carlitos, de aquí para allá. Te mataba de risa verlo arrastrado por la fuerza irresistible de Angueto, del cual solo veíamos una especie de correa rígida y un collar. Pero la gracia de este gran artista ponía el resto. Hoy necesitan multimedia, gaimboypoquit y la mar en coche.
Mi hijo y yo somos a la antigua, también tenemos amigos imaginarios.
Matinal
Amanezco con la voz marina
que musita mi nombre ya olvidado
despertando gentil en el transcurso
sobre el muslo, del dorso de tu mano.
Asumiendo el papel de caminante
en el vértigo hastiado de lo diario,
con el único objetivo definido
de seguir de tu mano despertando.
Me detengo sólo en remembranza,
enredada en el jade de tu pelo,
en el rocío de tu piel donde deslizo,
habitante, insomne del deseo.
Matinal el consuelo que perdura
salvador de lo neutro de las horas
el vivir en el dorso de tu mano
y en las flores de tanta galanura.
Primavera calieeeeenteeee...
Y mi viejo que vendió la quinta...
Ah, pero ahora vive en barrio Norte, en fin, hemos pensado hacer una colecta y poner una pelopincho
Simplemente
Tanta entrega
sorda,
única,
baldía,
entera.
Palabras descosidas,
nombran lágrimas.
Jazmín del país
Y de la mano de mi jazmín intrusivo recientemente saboteado por la última remodelación del patio, les dejo unos enlaces de Ana Emilia Lahitte y Matilde Alba Swann, ambas autoras platenses.
Boreal (variación)
Tú jazmín que despiertas intrusivo
conminando a inspirar la primavera.
Que golpeas la ventana y que te burlas
del lamento de mi ser azul cetrino.
Y renaces desafiando a mil inviernos
pincelando la pared con blancos bríos.
Por qué vuelves y me envuelves con empeño
emergiendo, aromático, incisivo.
Insistente, buscando mil maneras
de tornar en flores mis silencios,
renombrando boreal mi primavera
te diviertes, mi cómplice risueño.
Julio Iglesias me mata...
Fuiste mía,
sólo mía,
mía, mía,
cuando tu piel era fresca
como la hierba mojada.
Cualquier argentino que se precie de tal y pase de los treintaitantos, tendrá de su niñez y adolescencia recuerdos y algún eco de la voz incomparable de Julio Iglesias.
Es que el gayego este nos había comprado a todos. Nuestras madres morían por él, nuestros padres hablaban de su desempeño futbolístico, mientras disimuladamente copiaban su estilo, (tostadísimo, bien mediterráneo), nuestros abuelos lloraban al escucharlo cantar en Galego y nosotros, que no teníamos opción, estábamos resignados a que en el tocadiscos Winco o Ranser, sonaran canciones como Quiero, Soy un truhán, soy un señor ,Me olvidé de vivir .
El gayego fue toda una revolución, vino a la Argentina, "la rompió" y hoy lo escucho en formato MP3...
Fuiste mía,
sólo mía,
míaaaaaa, míaaaaaaaa...
Lo considero parte del legado de la Madre Patria. Eso sí, Julito, no cantés más Tango, por favor...
:-D
La menor de las Ocampo
Silvina Ocampo tuvo la relativa poca fortuna de vivir a la sombra de dos grandes, la mítica Victoria, su hermana, fundadora de la Revista Sur, quien ejerciera su influencia en las letras argentinas durante más de medio siglo y del inseparable amigo de Borges, autor de "La invención de Morel" Adolfo Bioy Casares, su esposo.
Poetisa y narradora exquisita, sin pretensiones de snobismo o de figuración social, Silvina Ocampo es valorizada y releída a una década de su muerte, tomando el lugar que le corresponde como una de las figuras más representativas de las letras hispanoamericanas.
Moon River and me
Así que hoy terminé recordando la película Breakfast at Tiffany's, vaya a saber uno por qué vueltas de la vida.
Quizá me sienta como Holly y grite "I'm not Holly. I'm not Lulamae either. I don't know who I am. I'm like Cat here. We're a couple of no-name slobs. We belong to nobody and nobody belongs to us. We don't even belong to each other."
Lo cierto es que me gustaría volver a verla, no sólo para admirar la brillante interpretación de la Hepburn, es que los personajes tejen una trama más complicada de lo que a primera vista, aparece como otra comedia romántica, donde todo el mundo tiene algo que comprar y algo para vender.
Algunos enlaces:
The Breakfast at Tiffany's Homepage. Allí pueden descargarse la famosa "Moon River" de Mancini.
Una buena síntesis en castellano y análisis de la historia.
Se habrá arrepentido Capote de no haber querido a la Hepburn para el personaje de Holly?... No me imagino una interpretación mejor de Marilyn Monroe, si no es a costa de cortes y siglos de edición en manos del director, Blake Eduards.
La vertige de l'horizontal
Cuentan que a principios de los treinta, el escritor francés Pierre Drieu la Rochelle invitado por Victoria Ocampo para brindar conferencias, paseando una noche con Borges y Néstor Ibarra por las afueras de Buenos Aires, llegaron al alba a los límites de la ciudad, a Puente Alsina un descampado por entonces. Allí, contemplando la llanura pampeana, soltó Drieu La vertige de l'horizontal, definiendo como ningún otro a La Pampa, diría Borges, tiempo después.
Muros que no están
Mi querida ciudad cumple 121 años.
Sí, ya sé, para los europeos, esto no es nada, pero no olvidemos que la Argentina es una nación adolescente (no entremos en detalles)y La Plata, capital de la Provincia de Buenos Aires, está en pañales.
Les dejo una imagen del viejo Teatro Argentino, que se incendiara el 18 de octubre de 1977.
El viejo teatro había sido inaugurado en 1890.
Pasaron por este palacio renacentista artistas como Tita Ruffo, mi ancestro, Beniamino Gigli, Arthur Rubinstein, Ana Pavlova y Yehudi Menuhin. El incendio que comenzó en el escenario terminó devorando el esplendor de los decorados, las paredes y los sueños de los amantes de la ópera.
Yo no lo conocí, era pequeña cuando se quemó, pero comparto este recuerdo con ustedes.
Sobre tus muros
"...cimentadas con cruces,
de esas que avalan lápidas."
M
Imagen original
Sobre muros
Tus muros
son las piedras robadas de la infancia.
M.
"Inauguración es la biografía de mi exilio y la de muchos otros argentinos -señaló Alonso-. Lo que tiene de vital es lo que es capaz de sacar a luz y poner frente a los ojos de la mirada colectiva. La capacidad de poder revelar una identidad."
Nuevo mural de Carlos Alonso Vía La Nación.
Ilustra esta entrada la obra de Carlos Alonso Paisaje del Empedrado (Corrientes) - Oleo - 0,35 x 0,45 mts. (Boceto del Mural Hotel Panamericano)
Ficciones y realidades de lo gauchesco
Algunos comentarios en el artículo que antecede a esta sección sobre el Martín Fierro me animan a tratar de aventar alguna duda sobre la Literatura Gauchesca.
...El crítico Horacio Jorge Becco destaca como característica principal del género gauchesco, la de ser una poesía «dialectal», emparentada con la lengua hablada, cuyo protagonista suele ser un gaucho pampeano u orillero, y cuyos temas, rústicos o urbanos, pueden desarrollar acciones de naturaleza epopéyica o marginal. Sin embargo, como advierte Becco, esta poesía carece de antecedentes populares y se explica «más bien como una creación, no del pueblo, sino para el pueblo, surgida, no en la campaña, sino en la ciudad»... Ver
Literatura Gauchesca
Esto es así nomás, la literatura gauchesca es un invento de los escritores citadinos. Difícilmente un gaucho pudiera abordar la temática poética que se le endilga. Sobre el particular en una de sus tantas críticas a este movimiento, Jorge Luis Borges en su obra "Biblioteca personal" afirma en el capítulo dedicado a Ezequiel Martínez Estrada:
La literatura suele juzgarse en función de la historia. José Hernández dedicó un ejemplar de su Martín Fierro al general Mitre, éste le respondió con una carta muy conceptuosa -uso del vocabulario de la época- en la que se dejó caer con la frase "Hidalgo será siempre su Homero". El general no desconocía que Hidalgo era excepcionalmente mediocre, pero había iniciado el género que ilustrarían años después Hernández y Ascasubi. Iniciar géneros, firmar manifestos, hacer escándalo importan más para la fama que escribir bien.
De acuerdo maestro, es un invento, pero ya está ahí, ya dije qué opinaba del Martín Fierro en un artículo anterior.
En prosa, me permito recomendar altamente El inglés de los güesos de Benito Lynch
que para algunos, trasciende lo gauchesco, iniciando un nuevo género, pero no vamos a entrar en exquisiteces, salvo que la audiencia lo requiera.
Postre Sábado, con receta del viernes
Un libro que no volveré a abrir.
Dos a qué vine.
Un par de lágrimas número cinco.
Un pedacito de panceta ahumada.
Tres sonrisas.
Calor cantidad necesaria
y una pizca de alegría de vivir.
Verdadero Viernes
Pues yo la pasé muy bien. Aunque me parece que hablé poco. Lo cierto es que, en alguna época prehistórica, se usaba agradecer los buenos momentos que pasaba la gente una en compañía de la otra.
Supongo que te hubiera mandado un alfajor de chocolate y una tarjetita diciendo "Gracias por enseñarme el charco detrás del restorán, encantada estaba yo mirando un barquito, cuando me cagaste la tarde diciendo que me faltaba sexo y lo peor, que tú no ibas a dármelo."
No, no, creo que eso es muy sincero... Algo más político, digamos
"Gracias por el almuerzo y el paseo. La charla fue deliciosa, con insulto y todo."
Pues sí.
Viernes Vil
A mi amigoHoracio Lukas ElChino Oz Horacio
Lukas
A veces necesitas que te maten,
como cuando caminas por el barrio y hueles rosas
y retrocedes unos pasos para llevarte gratuitas
sus espinas.
A veces te recuerdo,
la vil rosa.