VisceralMente

Hoy es ocaso

Hoy que el ocaso
ha baldeado de lava
a los edificios
recortados sobre el cielo gris,
tran gris como la cinta sin fin
de pavimento
que me lleva y me trae,
me trae y me lleva.
Hoy, cuando son menos las horas
que nos separan del invierno,
siento que el día ha sido largo, tan largo
y no quiero recurrir a vanas simplezas
como mirar tus fotos o repasar mis versos
que desintegran tu ausencia.
Hoy, hoy es ocaso.

GdR

Nitroverso

NITROVERSO

.


En este atardecer de abril
quise detonar un verso,
para volar toda la catorce,
mientras canta Amy "Like Smoke"
y terminarla  aterrizando en un médano
de esa playa que me gusta tanto,
para olvidar
que de a poco, pero implacablemente,
algunas cosas me van abandonando
como el sol a los edificios de la cuarenta y seis,
como la hoja que no decide cuando caer del árbol
o como los sueños de prolongar veranos en la piel.

.

GdR

Escúcha tú también a Amy en Like Smoke

Fútil

FÚTIL


Fútil sensación
la perturbación
de las cosas que te pasan a un costado,
que flotan en el agua,
Y transitar la protección
de la frivolidad del momento,
el recuerdo de los coches de caballos
en las calles de Praga y
tu abrigo de piel que no se mojó.


Pero sabes que sólo eres
el reflejo en la sonrisa
de quien todo lo perdió
y que todo tiene.
En el amor de quien da,
en el único rayo de sol
que se esfuerza por abatir
tanta oquedad de calles embarradas
y de papel saturado de desamor,
Y en el poema que dejaste morir en soledad.

Carta de Otoño (Austral)

A ORB

 

La calle 13 parece otra los domingos

de otro pueblo,

de otras gentes de otro tiempo.

Con ánimo exacerbado de pasiones,

los árboles sacuden ya sus nervios

ahogan de estío desazones.

.

No he sabido de ti en muchos días,

y así podría haberte dicho en un comienzo,

mas los árboles suplican que no siga

que como ellos sacuda mi melena

y espere del otoño tanto y cuanto

tuve fe en tu piel de primavera.

.

Me yergo, desperezo las dorsales,

no es poco estar de pie aunque sea marzo

-detenerse en lo cotidiano huele a muerte-

enciendo el motor, escapo en breve

de estos árboles un tanto desmadrados,

en busca de algún tilo de noviembre.

 

GdR

Por lo que quieras, no sé, pero te extraño

And when I, I wanna kiss you, yeah, all I got do, is call you on the phone

And you'll come running home, yeah, that's all I gotta do...

Y sin embargo te espero
exageradamente, restando horas al presente
para apilarlas en un después inventado.
Mea culpa.

Te extraño, en cada paso que siento solitario

...cada momento que estoy viviendo a diario,
estoy muriendo, amor, porque te extraño...

Claro, que así dicho no significa mucho... Hay que escucharlo por Luis Miguel.

Mi viejo es un fanático de Luis Miguel, aunque creo que lo es más de su primer disco de Boleros que de otra cosa. Y eso que ha escuchado a Tito Rodríguez, Javier Solís y algún que otro pope del bolero.

Hoy mi viejo me llevó a pasear por los años setenta. Flor de malandra era papi, mamma mía. Supongo que a los veintipico, con su Valiant celeste, el tipo la gastaba.
Se dice que la Ruth Durante, reconocida tanguera de la época, le dedicó al viejo un par de tangos... en la misma cara de mamá. El resto de esa noche ha quedado en la mitología familiar, como tantos otros cuentos sobre mi viejo.

Mientras comíamos el asadito, el vacío, las mollejitas y el chorizo, acompañados por un buen tinto, me contó del mundo de las apuestas, de los "banca", de las carreras de caballos, las cuadreras, las huídas de la cana cuando había batida.
De cómo una yegua puede ir "al bombo", o de aquél potrillo "pichicateado".
Me contó de una vez que un amigo inscribió a un matungo en un Gran Premio en Estados Unidos. Tenía pasaje de vuelta en avión a las pampas, mas o menos para media hora después de que terminara la carrera. Estaría apurado, el hombre. Identificó al caballo con pelos y señales, pero a la hora de la campana de largada, el caballo fue reemplazado por otro, muy parecido claro, yo creo que se habrá confundido... Ganó de punta a punta (los yanquis todavía lo están buscando al "vivo").
En fin, qué suerte que algo entiendo de toda esa jerga quinielera, de la triple de la llave y de cuántos boletos hay que jugarle, y cómo no voy a entender, aunque he crecido lejos de todo eso, después de todo, es mi viejo.

"...con tus virtudes, con todos tus errores, por lo que quieras, no sé, pero te extraño..."

Nueva Primavera

Un viejo poema para dar la bienvenida a la Primavera.


Boreal

Tú jazmín que despiertas intrusivo
conminando a inspirar la primavera
que golpeas la ventana y te burlas
del lamento de mi ser azul cetrino
Y renaces desafiando mil inviernos
pincelando la pared con blancos bríos.
Porque vuelves y envuelves con empeño
emergiendo, aromático , incisivo
y te fundes en génesis primera
convirtiendome en tu complice risueño,
abandono cobardías y silencios
renombrando boreal mi primavera.

Diálogos de invierno

Mimi dice:
trata de no dormirte pensando en la misma persona en la que pensás cuando te despertás
Mimi dice:
es ruinoso
Mimi dice:
y conduce a la anorgasmia
Mimi dice:
consejo de vieja.
Amiga dice:
seguire tus consejos
Amiga dice:
jajajajajaj

Bueno, no lo había dicho en plan de ser graciosa...

Trozos de horas

El tiempo no ha pasado o si lo ha hecho no hago caso.
He ganado mi espacio, pero lo cedo a tu sombra.
Y disfruto en pensar que sonreirías si me vieras,
aprobándome.
O que en el momento menos pensado
reconocerías "mi talento".

Aprovechando la colección
de aire acongojado en la garganta,
agrego la mueca del ayer
y me hago de una risa
para ir de hora en hora.

Cuenta mi amigo que hay "distintas dimensiones de lo triste",
es tan cierto
como la siempre lejanía
y los grados sucesivos de lo ausente.

Ronaldinho

Yo no soy una "piba de tablón" precisamente, pero bueno, tengo mi corazoncito. Al final voy a terminar coincidiendo con Diego aunque sea por puro interés y con muy poco rigor futbolístico. Pero es que va ganando mi cariño el Sucesor.

Es otoño

a H.

Quién piensa en el otoño a comienzos de Enero,
cuando basta la promesa de quedar en tus ojos
y el sol del mediodía te besa la piel.
Quién repara en que el viento que acaricia los médanos
es aquél que en la cara cincela el camino del tiempo.

Pero se han puesto de acuerdo todos los relojes,
finalmente soy otoño y suelto lágrimas
como los árboles sus hojas,
pues va siendo hora de pintar con dorados
y de aceptar como ausentes aquellos ojos lejanos.

Del olvido

La palabra para el ánimo es inmóvil.
Adjetivo el corazón como dejado
a los ojos tildo de mendaces.
La postura de los miembros es fetal.
La risa, cuál.
Si volviera el espíritu sería nudo,
ahora es verano-dependiente,
una especulación sin mérito el presente.
Lo que viene, está escrito, puro olvido
en la espera del próximo deshielo,
Everness duerme.

Horas y/o

Un día te dispones
a usar ropa de abrigo,
un pullover, el tapado.
Y nada es repentino
porque aguantaste estoico
a los primeros fríos,
vestido de verano,
creyendo haber podido
así, de puro guapo
torcer un poco el eje
que te aleja del sol.

Y así pasó conmigo.
No ha sido un "de repente
le pongo el pecho al día",
puesto que ha habido veces
en que no pude nada
sin hacerme de un cuerpo,
de una sonrisa cualquiera,
de mis brazos de madre
para intentar andar.

Como no caen del árbol
todas las hojas de golpe,
quizá sea puro cuento
esto de -ya no te quiero-,
o el amarte haya sido
estirar aquél verano,
como la pura ilusión
de un abril sin medias.

"Fue crucificado, muerto y sepultado..."

Calendario de Semana Santa
El cuerpo de JESÚS es puesto en el sepulcro.

La décimo cuarta estación del Vía Crucis ilustra este momento.
Se inicia la vigilia del Sábado Santo.

Comienzo a recordar a todos mis muertos.

Sacando punta

Me he estado perdiendo de ciertas cosas con tanta política internacional. Los últimos acontecimientos no han hecho sino sumergirme más en este exilio virtual que a veces nos lleva a lugares no deseados.
Me he perdido de ir a trabajar, no es la gran cosa, pero siempre hay alguien que espera que dejes vacía tu silla más de lo necesario...
Mis trajes sastre y vestiditos pret a porter están todos intactos, me la he pasado en traje de baño.
He pasado de hablar de otra cosa que no sea política.
He pasado de mis intereses monetarios.
Ordené viejos papeles, revisé archivos y fuí al rescate de lo cotidiano.
Como hacer las cuentas con mi hijo, hacer que ordene su cuarto, ponerle notas a las profesoras en el cuaderno.
Hoy por ejemplo, redescubrí una actividad que hasta hace unos años era odiosa pero que hoy pasó a ser anti stress. Les cuento que saqué punta a todos los lápices de color de Pío. Y estoy feliz, no crean que me contento con poco. La sonrisa de mi niño es lo más caro que tengo.

Pero los dinosaurios van a desaparecer

LOS DINOSAURIOS
de Charly García

Los amigos del barrio pueden desaparecer
Los cantores de radio pueden desaparecer
Los que estan en los diarios pueden desaparecer
La persona que amas puede desaparecer
Los que estan en el aire pueden desaparecer en el aire
Los que estan en la calle pueden desaparecer en la calle
Los amigos del barrio pueden desaparecer
Pero los dinosaurios van a desaparecer.

No estoy tranquilo, mi amor, hoy es sabado en la noche
Un amigo esta en cana.
Oh, mi amor, desaparece el mundo.
Si los pesados, mi amor, llevan todo ese montón
De equipaje en la mano, oh, mi amor yo quiero estar liviano

Cuando el mundo tira para abajo,
Es mejor no estar atado a nada
Imaginen a los dinosaurios en la cama.

Los amigos del barrio ...

Confío en la justicia, qué no se asombren, soy argentina y confío en la justicia, confío en el voto del pueblo.
En las últimas elecciones generales en Argentina, por primera vez en mi vida, voté al candidato que no era de "mi partido político". Mientras el voto radical se dispersaba entre la derecha de López Murphy y la incierta mezcla de Carrió y el desgraciado que fue al muere por la UCR, Moreau, yo voté por el candidato de la oposición. Y que Kirchner me perdone, pero es más radical que yo. :) Y los dinosaurios están desaparenciendo...
Dónde se ha visto que los que siguen el capitalismo descarnado estén a favor del que labura. Podréis estar más cómodos, tener dieciocho televisores y una Pentium XV, pero todo esto tiene un efecto boomerang. Clase media a no votar con el bolsillo, vamos.

Marzo

Con esta brisa nocturna,
inoportuno el otoño
acecha sobre los hombros.
Prefieres pensar dorados
pautados en la vereda.
Por qué este anticipo vano
de lo que no se desea.
Otro verano robado
como instantes de lunaria,
aliado agitado el sauce,
no quiere brisas tempranas.

Entrevista al Angelus

Es un ángel gótico y me entrevistó.
Y me gané un viaje a Punta del Este!!!!, o no?

Infalible

Al final, terminás
teniéndole la vela al timonel,
acogiéndote a la moratoria,
mostrándote indestructible
y dependiendo del consejo del sabio.

Extractado de "El perfil de la mujer trabajadora", de Ever T. Garchan.
La campaña.

Dixit

Renunciando anticipadamente a un ordenamiento cuasi lógico de los últimos acontecimientos vividos, y al relato de absolutamente nada que no venga dictado por los sentidos, declaro formalmente que
"El amor posible muere de aburrimiento".