Al pie del jacarandá
en los charcos violetas
que miente la lluvia
deja planes, estrategias
y el orgullo un pescador
sabedor a los golpes
que no conduce la barca
que no es el amo del viento
que duelen los huesos pegados
como el amor falso
y que las redes rugosas
se incrustan en la cara
por negar a la verdad.
Pero nace la esperanza
en esa tarde sin peces
y vuelven a ser de heno
los tres veces perdonados
ojos de abril.
Te fuiste cubierto de espanto
a fuerza de pisar lágrimas
que forjaron esos rastros
indelebles en tu cara
abre huella tanto llanto
que la fascinación deja en nada
es que yo te veo sin surcos
sin arrugas y sin marcas
los ojos despojados
el rostro casi sin mácula.
Solo he visto tu sonrisa
acorazada en mi versos
enfundada en un amor
que te devolvió la piel.
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La foto está originalmente publicada aquí http://www.flickr.com/photos/17875506@N00/3387627409
Más que suficiente
como el agua
a la planta de hoja mora
o al junco que reina
y de verde tiñe las orillas.
Inconmovible
como el viento del Este
que aviva olas
y dibuja las costillas
en la piel del río.
Definitivo
como el fuego que consume
a la raíz amarga del orgullo
que envenena corazones.
Como el río al cauce que alimenta
como el aire al fuego que sustenta
eres a mí
elemental y suficiente.
La vida brilla menos
por momentos
como en los días de viento
en que se desmelenan los árboles
las nubes se apuran a pasar
y el sol se descascara
como un caleidoscopio de cenizas.
Son las sombras de los golpes
y caídas
los saltos en el tiempo
a la melancolía
de párpados postrados
casi sin ojos.
Con el primer atisbo de luz del horizonte
las aves atalayas comienzan su alabanza
al que rompe obscuridades
al que ensancha territorios
al que llama a la puerta de todos
al que extiende su mano sobre muchos
al señor de todos los ángeles
del que es suya la venganza
el que obtiene la victoria
el que cuida a su pueblo
el que no deja al justo avergonzado
el padre de toda justicia
la luz de la misericordia
a Aquél que no desprecia
el regreso del que se ha perdido
a Aquél que hace nuevas
todas, todas las cosas
le pido que si clamo
si por vos alzo los brazos
si te beso en el camino
si te cubro con mis alas
que veas que su mano
siempre ha estado contigo.
Si tuviera una última chance,
así en francés,
de encontrarte
y si no se cayeran
las palabras de las manos
de unos nudillos que duelen
que no pueden doblarse
por tanto olvido.
Hoy que el verano puede olerse
en diagonales pintadas
por el tilo de noviembre
en una ciudad sin sombras.
Si te encontrara sentado
en el umbral de las lágrimas
te diría lo que sabes
te lo confirmaría.
Recuerdo esa misma tarde
en que un profeta sin sexo
me advirtió que no me entregara
en manos del amo del viento
Y que tomara el camino de hojas
que acusan con forma de estrella.
El Siroco no tardó en pintar
con rojo polvo del Sahara
una verdad tan candente
que surcos forjan en la cara
jamás podrá retener al viento
con corazón de poeta
que no se desgarra en versos.
Te amé entonces sin raíces
como la flor de tres pétalos
que crece sabedora
de que sólo cobra existencia
si sirve a un juramento
sellado con espuma en la brisa.
Te amé sin saber volar.
Como el ave que despliega seducciones
extiendes las palmas a las nubes
desde el pulgar hasta la quinta pluma
parecen abanicos espejados
Son tus manos de hechichero
que entre azafrán de estrellas
recrean ilusiones de abalorios
y hacen de corazones malabares.
Será posible no caer en la magia
acontecida simple en esas manos
entre rosas del aire
y besos que no se han dado
Será seguro devolverte la mirada
capturada vertical
entre unos versos sin raíz
y lágrimas que no han secado.
Más allá de la luz
de salida del destierro
en el límite morado
de los campos de avutardas
nace ingrávida entre sueños
la flor que venció a la sombra.
No se ofrece al caminante
ni es adorno en una danza,
es el botín del guerrero
que lleva por armadura
unos trapecios de acero
y la fuerza destructora
de Jericó amurallada.
Es el coral del desierto
la flor roja de esperanza.
Si despiertas en noviembre
una mañana cualquiera
oirás el llamado de los pájaros
que invitan a entrar en el reposo
de la flor que entre briznas sólo espera
del árbol seco que es un brazo
donde crece en espiral la enredadera
del atleta que camina entre dorados
y sus fuerzas palmo a palmo recupera
Si olvidas las espuelas de las rosas
si vuelves tu mirada primavera.
Como el canto del zorzal
en el patio
engendraste amor
en las prisiones de una mente
que olvidaba
que no se mezcla
el negro con el blanco
que se abjura de lo neutro
y que caro cuestan
los espejos que muestran
adolescentes sin tiempo.
No me alcanza el aire
en esta noche
en que se condensan
los recuerdos con la lluvia
y hago el esfuerzo
de inspirar
mientras cierro los ojos
procuro imaginarte de perfil
-es que si te miro a los ojos muero-
Y sueño que bailamos
más desnudos que borrachos
esa canción de Supertramp.
Entre los surcos
labrados por la ausencia
crece la nueva esperanza
huyendo del norte falso
a dónde vive
dulce y fatal trampa
la planta de monedita
de tus ojos
en la que no puedo
volver a caer.
Porque si los miro
seré la ofrenda
de tu altar
profano
ultimada
por el filo viril
de tu mirada.
Esta mañana los pájaros
con hilos invisibles
atados a las gargantas
dicen que viene tormenta.
Acaso debería preocuparme
afuera el cielo anticipa
en un solo color
a los guijarros
de las vías del ferrocarril
y las nubes se esconden
tras una capa de indiferencia
que contagia todo.
Pero el verde es aún
más verde entre tanto gris
Me pregunto si espera
esa flor que yo pase y la mire
si cuenta conmigo para soplar
las dudas de los ojos
Y me uno a los que corren
y los arrebata el viento.
No son normas de los hombres
las que hacen a mi derecho
tu amor me pertenece
desde el principio del viento
en el vértigo de lo horizontal
en lo empozado del tiempo
y ha sido hallarte
el pulso de inspiración
porque eres mío
por ley eterna.
Sé que estás por ahí
y escucho tu risa
dulce como un níspero
en vuelo sobre las briznas del tiempo
pintas segundos de amarillo
con tu corazón de prisma.
Y en las mañanas
te he visto
en un rincón del jardín
sin sembrar
en la enredadera silvestre
que se desgaja
en hojas de lágrimas verde
intenso
que son tus ojos.
Y a donde mire te veo
porque no me dejaste.
Temazo de Rodolfo Regúnaga
Amanecen
pintadas de sol
las margaritas junto al río
en cada oleaje bravo
ríen de vértigo
Son la hiedra del viento
que curan
a los corazones
son la pócima de canto
del litoral.