Encuentro este texto de Enrique Baltanás, "El porqué de los diarios en la literatura española del postfranquismo", Revista Ades formato PDF, perfectamente aplicable a los blogs.

"Cuando la Quimera se ha revelado una quimera, cuando el Sujeto de la Historia ha dejado de tiranizar a los sujetos históricos para dejarlos desenvolverse como individuos, cuando se ha llegado a descubrir que el único argumento de la vida es pasar el rato, este rato tan corto, ¿qué mejor cosa se puede hacer que llevar un diario? Claro que para llevar un diario, un diario literario, hace falta muchísima imaginación. Por eso yo no escribo diarios, sino novelas".

Probablemente las bitácoras puedan generar algún producto potable en lo que hace al relato corto. Hay dos o tres ejemplos de ello. También es propicio el formato para la publicación de poemarios.
Escribir ficción en un blog es un artículo de Orbitácora que analiza las posibilidades literarias de los weblogs.

Hay un tema que me llama profundamente la atención. Por qué tiene que ser engañado el lector. Alguien que lee una novela sabe que es ficción, que puede haber algún elemento autobiográfico, pero es ficción. Por otra parte el escritor no suele epilogar su obra con un "Bueno... la verdad es que todo esto es mentira, pero pudo suceder" o sacar un tomo II entitulado "La verdadera historia del tomo I".
Es que el autor crea un objeto artístico, independientemente de su "realidad", una novela, un cuento, sus personajes tienen existencia propia, más allá de que si "verdaderamente fueron o son".
Por eso, el elemento engaño, llamado aquí experimento, no sería más que una morbosidad por parte del que incurriendo en este truco inútil, se autotitulara escritor profesional.
Sería quizá la destrucción total de la ficción, en definitiva de ficcional sólo tendría el título.
Por suerte, hasta ahora, la verdadera literatura no pasa por las bitácoras.

Para todos aquellos que piensan que Uruguay es inexistente literariamente porque sólo han leído a Benedetti (ajjjs), les tiro con una Lista de Autores, y si les interesa alguno, postean y seguimos investigando.
Actualizo: Del canon a la periferia : encuentros y transgresiones en la literatura uruguaya , de Fernando Aínsa. Contiene un interesante capítulo que referencia el exilio español, no obstante, como bien aclara su autor ...Aunque Montevideo no figure entre las grandes capitales del exilio español, como lo fueron México, Buenos Aires, La Habana (pensar en María Zambrano y Manuel Altolaguirre) o San Juan de Puerto Rico (pensar en Pablo Casals y Juan Ramón Jiménez) fue, sin embargo, una ciudad donde encontraron refugio artistas y escritores que marcarían la vida intelectual del país. Hay que referirse a algunos de -97- ellos, porque ellos han sido también protagonistas de parte de la historia cultural del país...

Evidentemente que además de las ya referenciadas preocupaciones literarias sobre el tema, debemos agregar otras no menos ilustres por cierto. Releyendo a Jorge Guillén, me encuentro con este hermoso poema, "Los nombres"

Albor. El horizonte
entreabre sus pestañas,
y empieza a ver. ¿Qué? Nombres.
Están sobre la pátina

de las cosas. La rosa
se llama todavía
hoy rosa, y la memoria
de su tránsito, prisa.

Prisa de vivir más.
A lo largo amor nos alce
esa pujanza agraz
del Instante, tan ágil

que en llegando a su meta
corre a imponer Después.
Alerta, alerta, alerta,
yo seré, yo seré.

¿Y las rosas? Pestañas
cerradas: horizonte
final. ¿Acaso nada?
Pero quedan los nombres.

He tenido tantos llamados telefónicos y mi casilla de mail ha quedado bloqueada por tantos correos pidiendo al Maestro con su poema Límites en formato audio, que amplío el archivo sonoro, acudiendo a una edición dominical de LiteralMente.

Límites (Fragmento)

De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cual) que he recorrido
ya por última vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido ....

***Aunque algunas de vosotras ha de preferir forzosamente la cálida voz de Oz. Wapoooooo.

Poema de los dones Formato audio

Nadie rebaje a lágrima o reproche
Esta declaración de la maestría
De Dios, que con magnífica ironía
Me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
A unos ojos sin luz, que sólo pueden
Leer en las bibliotecas de los sueños
Los insensatos párrafos que ceden

Las albas a su afán. En vano el día
Les prodiga sus libros infinitos,
Arduos como los arduos manuscritos
Que perecieron en Alejandria.

De hambre y de sed (narra una historia griega)
Muere un rey entre fuentes y jardines;
Yo fatigo sin rumbo los confines
De esa alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente
Y el Occidente, siglos, dinastías,
Símbolos, cosmos y cosmogonías
Brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
Exploro con el báculo indeciso,
Yo, que me figuraba el Paraíso
Bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra
Con la palabra azar, rige estas cosas;
Otro ya recibió en otras borrosas
Tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías
Suelo sentir con vago horror sagrado
Que soy el otro, el muerto, que habrá dado
Los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema
De un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido
Mundo que se deforma y que se apaga
En una pálida ceniza vaga
Que se parece al sueño y al olvido.

(De «El Hacedor»)

El poeta mexicano José Emilio Pacheco se adjudicó el Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda, entregado por primera vez por el Gobierno de Chile para conmemorar el centenario del nacimiento del poeta y Premio Nobel chileno.
La noticia.
Debo decir, de lo poco que he leído que no es del tipo de poesía que "me mate".

Poetas y novelistas de España y América Latina crean un diccionario para entender el "chalaneo" informativo del Gobierno tras el 11-M. Ellos son, entre otros, Enrique Vila-Matas, Luis Landero, Juan Goytisolo, Guillermo Cabrera Infante, Alberto Manguel y Blanca Varela. Entre los vocablos introducidos, me ha llamado la atención el siguiente:
- CHALANEO. Modos y mañas de quien intenta vender una mula coja, y además sin enseñarla. (Francisco Rico, académico).
Vía Rebelion.org

Se creó en Chile el Premio Iberoamericano de Literatura Pablo Neruda.
El mismo distinguirá anualmente la trayectoria de un autor o autora cuya obra sea considerada un aporte notable al dialogo cultural y artístico de Iberoamérica.
Recordemos que Neruda ha sido uno de los ganadores del Premio Nobel de Literatura y que han sido once en total los literatos iberoamericanos distinguidos con el mismo: José de Echegaray y Eizaguirre, español (1904); Jacinto Benavente, español (1922); Gabriela Mistral, chilena (1945); Juan Ramón Jiménez, español (1956); Miguel Angel Asturias, guatemalteco (1967); Pablo Neruda, chileno (1971); Vicente Aleixandre, español (1977); Gabriel García Márquez, colombiano (1982); Camilo José Cela, español (1989); Octavio Paz, mexicano (1990); y José Saramago, portugués (1998).

Algunos bookmarks borgeseanos para compartir.
Merecen destacarse los artículos sobre el famoso poema Instantes, atribuído a Jorge Luis Borges Who Would Pick More Daisies? y el estudio de Ivan Almeida sobre el particular.

La Revista Sur en una edición digital basada en la edición de Buenos Aires, 1931. Contiene los cuatro primeros números de dicho año, publicados bajo la dirección de la escritora Victoria Ocampo. Preparados por la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes. Revista Sur

Algunos sitios con libros digitalizados y gratis:
eBokeet Clásicos, literatura española, no hispana, poesía.
Libros electrónicos Alrededor de cien textos en español. Incluye reseña biográfica de cada autor.
Letras Perdidas Autores consagrados para leer en línea.
LIBROdot Contiene gran variedad de textos formato doc y PDF. Hay que registrarse llenando un formulario de tres líneas, vale la pena.
eBooks en inglés Para leer en línea. Clásicos.
Que los disfrutes.

El hombrecito del azulejo fue el primer relato que leí de Manuel Mujica Láinez y, muchos años después, lo elegí para leérselo a Piúcho.
En las páginas de "Misteriosa Buenos Aires" hay narraciones de episodios verídicos de la época de la conquista y cuentos fantásticos con personajes que alguna vez existieron. Compañero inseparable de mis viajes, Don Manucho.

A veces, "la Red" nos trae sorpresas como esta:
Sic

Lo dicho dicho está,
inútil será borrarlo,
ése es mi deseo;
me siento caer y es cierto
y medio fanfarrón elijo el lugar.
El cansancio es dueño de mi cuerpo
y yo alegre escribo versitos de mi cansancio
tal cual soy excepto las hipocresías habituales.
No limpiaré nada,
dejaré a la lluvia generosa interpretarme.
De un montón de errores creció una montaña
y sentado en la cúspide
esperaba el crepúsculpo.
Faltaba lo principal,
No aprovechar la oportunidad de las ocasiones
para mejorarme.
No fuí pastor ni oveja
única posibilidad para un desarmado
y encima este maquinaje se me va de los dedos
con que acaricio.

Luis Luchi ("La pasión sin Mateo", Ed. Gente de Bs. As., 1976)

Estos versos son de un poeta argentino hasta ahora desconocido para mí
Luis Luchi, poeta exiliado en España hacia 1977 y muerto en Barcelona el 21 de octubre de 2000. Autodidacta, su poesía se presenta fresca y despojada de artificios y transmite el sentimiento de lo profundo de lo cotidiano.

**La imagen es del artista plástico

Pedro Gaeta

Mi tía completó su educación en Europa como su hermano mayor. Tomo como punto de partida este acontecimiento para tratar de analizar el por qué, las razones, los fundamentos por los cuales incurre en regalar libros para los cumpleaños de sus sobrinos, o al menos para el mío. La Tía pretende europeizarnos, no hay duda. Pero hay límites.
Si bien coincido que puede parecer ofensivo que mi hermano José haya creído que "La Resistencia" de Sábato es un manual de electricidad para iniciados, no era para tomar represalias.
Hace dos años me tiró con un libro de Eco
Baudolino, del cual no puedo pasar, aunque lo intente, de las primeras tres páginas sin caer en la tentación de usar su muy linda encuadernación para apoyar la pava en la mesa.
Pero para mi cumpleaños número 34 me hizo el mayor regalo del mundo: descubrí a un autor, que no pienso nombrar (como le dije a Xime), pero tampoco pienso volver a leer. ¡Gracias Tiíta del alma!

Encontré esta inscripción garabateada con lápiz en un viejo ejemplar de la biblioteca familiar, The Importance of Being Earnest. Tía Aurorita pudo ser la autora de semejante enigma, sobre todo teniendo en cuenta que domina el alemán y el francés, pero que no tiene una sóla idea de lo que puede ser el inglés. La Tía es devota de la semiología, pero no me voy a complicar en asuntos que no vienen al caso. O sí. Lo cierto es que no puedo descifrar nada que tenga sentido, nada que concuerde, nada lógico en estas palabras "Doh, Bara, Ocro, Iodue". Quizá el avezado lector me dé una pista...

Me arriesgo a que algún lector me tache de recurrente, pero en fin, yo soy recurrente y a esta altura de la Soirée no voy a desdecirme.
El hecho es que navegando por una página borgeseana, me encuentro con un artículo que se empeña en ayudarnos a acercarnos a Borges, haciendo una listita de lecturas recomendadas.
Qué decir... Me opongo sistemáticamente a estos intentos de desmitificación que lo único que logran es hacer pensar al lego que un autor y su obra son inaccesibles.
Usted quiere leer a Borges. Léalo, punto.

"Me moriré en París..." dice Vallejo, en una especie de oráculo que se volviera destino cierto...
Cortázar el 12 de febrero de 1984, también eligió París.
Me cuesta el acercamiento a Cortázar, lo confieso, el instalarse en tiempos no vividos para atrapar la contundencia del mensaje. Sin esa visión, sus geniales relatos, atemporales y mágicos, no serían apreciados en su justa riqueza.
Todas estas lecturas posibles hacen que el lector deba, aunque placenteramente, hacer un esfuerzo inconcebible con estas temperaturas bonaerenses...

Victoria Ocampo, de cuya muerte se cumpliera el vigésimo quinto aniversario el pasado 27 de enero, además de prolífica escritora, mecenas y creadora de quizá la publicación literaria más importante de Argentina, la Revista Sur, fue también protagonista de varias historias de amor con hombres de letras, de las cuales sacara sus frutos la europeizada cultura argentina.

De estos amores da cuenta María E. Vázquez en la biografía de la Ocampo.
Pero quizá las más paradójica de las vivencias para la pasional Victoria haya sido encontrar en su camino a Rabindranath Tagore.

Algunos estudiosos del asunto sostienen que durante su viaje por Argentina en 1924-1925, Rabindranath y Ocampo se hicieron muy buenos amigos, pero al parecer el poeta desvió la posibilidad de una relación pasional hacia una de carácter estrictamente intelectual. (Para ampliar, este enlace).

Una historia diferente nos cuenta Blas Matamoro en "Genio y figura de Victoria Ocampo". Fue Victoria quien se decidió por seguir su vida mundana, vale decir sin Tagore: "Es el momento de dejarlo todo y marcharse a la India, a perder la identidad y ganarla definitivamente, en aquel mundo donde, tal vez, sea inteligible que "todo en la tierra es palabra de Dios". Pero ella toma el rumbo contrario. Neva York, la capital del mundi histórico, el ombligo de la industria mundial, las fechas que corren las inciertas tareas de los hombres con sus palabras siempre son desconcertantes".

En todo caso asistimos a otro de esos desencuentros planeados por el destino o más modernamente falta de timing.

**Dedicado a Amanda que no actualiza su blog pues tiene artritis en el pulgar de la mano izquierda. Qué te mejores, Amanducha. :D

Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí que vendría a verlo en cuanto ella muriera. Le apreté sus manos en señal de que lo haría, pues ella estaba por morirse y yo en un plan de prometerlo todo. "No dejes de ir a visitarlo -me recomendó. Se llama de este modo y de este otro. Estoy segura de que le dar gusto conocerte." Entonces no pude hacer otra cosa sino decirle que así lo haría, y de tanto decírselo se lo seguí diciendo aun después de que a mis manos les costó trabajo zafarse de sus manos muertas.

Inolvidable comienzo de la novela "Pedro Páramo" de Juan Rulfo el gran escritor mexicano que muriera un 7 de enero de 1986.
En esta entrevista, habla de cómo surgió la idea de esta novela que lo consagrara en el mundo de las letras.
Al cumplirse treinta años de la aparición de su primera edición, Rulfo escribió, a pedido de la agencia española Efe, este recordatorio. Allí reseña las primeras críticas y las vicisitudes de un escritor que no se esperaba el éxito.

"una de sus grandes hazañas consiste en haber demostrado hace veinticinco años que en México aún se podía escribir sobre los campesinos. Entonces se pensaba con razón que éste era un tema demasiado exprimido y, al mismo tiempo, que el objetivo del escritor debía ser la ciudad, la gente de la ciudad y sus problemas. O Joyce o nada. O Kafka o nada. O Borges o nada. Cuando todos estábamos efectivamente a punto de olvidar que la literatura no se hace con asfalto o con terrones, sino con seres humanos, Rulfo resistió la tentación del rascacielo y se puso tercamente (tercamente es la palabra, me consta) a escribir sobre fantasmas del campo; pero tan bien, con tanta verdad literaria que puede decirse que eran los hombres del campo los que escribían a Rulfo." Dice Augusto Monterroso.

Quizá podríamos hacer un paralelismo con Borges y la Literatura Gauchesca... Pero lo vamos a dejar para otro post. Este le pertenece al gran escritor mexicano.

Flor de fayuto, según las noticias recién arribadas vía La Nación.
Según M. Labbé en su libro Corneille dans l’ombre de Molière, varias obras de Moliere fueron escritas en realidad por Pierre Corneille. El método utilizado para probarlo es matemático o estadístico, por lo que otros expertos dudan de él.
En fin, que nunca se sabe...

Ah... De ninguna manera, no se pongan contentos, es la última rosa de enero.
Un homenaje poético a la imposible rosa.

La rosa es un símbolo poético por excelencia, acaso no haya poeta que tentado por el perfume, la tersura, los colores, no la incluyera entre sus versos. La lista ha de ser incalculable. Nos hemos ocupado, para acotar el panorama, de algunas rosas argentinas, chilenas y granadinas. Adelanto mi opinión y sostengo que la cambiante rosa seguramente es argentina. :D

En Árbol de Diana, Poema 23, Alejandra Pizarnik trae una rosa rebelde "una mirada desde la alcantarilla/puede ser una visión del mundo/la rebelión consiste en mirar una rosa/hasta pulverizarse los ojos."

Devoto de lo inaccesible, Jorge Luis Borges Borges en "La lluvia" escribió: "Quien la oye caer ha recobrado/ El tiempo en que la suerte venturosa/ Le reveló una flor llamada rosa/ Y el curioso color del colorado".

En "La rosa y Milton", Borges procura rescatarla: "De las generaciones de las rosas/ Que en el fondo del tiempo se han perdido/ Quiero que una se salve del olvido,/ Una sin marca o signo entre las cosas/ Que fueron."

Eternizadas en el poema "La Rosa": "La rosa,/ La inmarcesible rosa que no canto,/ La que es peso y fragancia,/ La del negro jardín en la alta noche,/ La de cualquier jardín y cualquier tarde,/ La rosa que resurge de la tenue/ Ceniza por el arte de la alquimia,/

La rosa de los persas y de Ariosto,/ La que siempre está sola,/ La que siempre es la rosa de las rosas,/ La joven flor platónica,/ La ardiente y ciega rosa que no canto,/ La rosa inalcanzable".

En “The Unending Rose” sus mil significados "Soy ciego y nada sé, pero preveo/ que son más los caminos. Cada cosa/ es infinitas cosas. Eres música,/ firmamentos, palacios, ríos, ángeles,/ rosa profunda, ilimitada, íntima,/ que el Señor mostrará a mis ojos muertos.

Entre las múltiples rosas de Pablo Neruda tenemos a éstas de "Tu risa" en "Los versos del capitán": "Quítame el pan si quieres quítame el aire, pero no me quites tu risa./No me quites la rosa, la lanza que desangras, el agua que de pronto estalla en tu alegría, la repentina ola de planta que te nace./...Junto al mar en otoño, tu risa debe alzar su cascada de espuma, y en primavera, amor, quiero tu risa como la flor que yo esperaba, la flor azul, la rosa de mi patria sonora".

Pero quizá sea la lorquiana "rosa mutabile" la que me subyuga, y en esto ha de coincidir, espero, forzosamente, Doña Manolita, la casada.
¿Y ustedes,
tienen rosas para dejarme?

Para Oz

Se sabe y vamos a repetirlo aquí que a Borges no le gustaba el fútbol, pasión de tantos argentinos. En épocas en que "hacer contra" era sacrílego, seguía opinando lo mismo. Entre otras, se le atribuye la frase "el fútbol es popular porque la estupidez es popular" , la cual no tiene nada de ingeniosa. La cosa es que Georgie ha pasado a la fama quizá más por ser "ese personaje" que por sus libros. Cuánta gente andará por allí repitiendo tal o cual frase de Borges sin haber leído una sóla línea suya. Y llegamos al título, qué tienen pues que ver el fútbol y las rosas... Pues ese es el busilis.
Curiosidades de la lengua, que le dicen.

*La ilustración es de Rep*

Ah, para los amantes del hipertexto, el author de El Aleph más borgesiano que nunca.

He aquí una ajustada traducción* de Son los Ríos, al inglés.

They are the rivers

We are the time. We are the famous
metaphor from Heraclitus the Obscure.

We are the water, not the hard diamond,
the one that is lost, not the one that stands still.

We are the river and we are that greek
that looks himself into the river. His reflection
changes into the waters of the changing mirror,
into the crystal that changes like the fire.

We are the vain predetermined river,
in his travel to his sea.

The shadows have sorrounded him.
Everything said goodbye to us, everything goes away.

Memory does not stamp his own coin.

However, there is something that stays
however, there is something that bemoans.

Jorge Luis Borges/Los Conjurados

*Traducido por Daniel alias "el rosarino".

‘Stat rosa pristina nomine, nomina nuda tenemus’ hizo decir a Adso de Melk El escritor Umberto Eco en su novela "El nombre de la rosa".
A su vez, Eco lo toma de la obra medieval "De contemptu mundi", de Bernardo di Morlaix.

Algunos críticos sostienen que hay varias alusiones en la novela de Eco hacia la obra de Jorge Luis Borges quien, en 1964, escribía en El Golem que "el nombre es arquetipo de la cosa" y de que "en las letras de rosa está la rosa" y en la antológica identificación del personaje Jorge de Burgos.

El mismo Eco confiesa que ha sido una "manera de rendirle homenaje".
Todavía encontramos a quienes creen que el título "El nombre de la Rosa" está inspirado claramente en unos renglones del poema El Golem.

Una exhaustiva comparación entre las literaturas de los dos autores podrá ser hallada
aquí.

Claro que, si me preguntan, no tendré más remedio que decir que La Rosa es argentina.

l mar que en abanico trae coplas de tu pueblo
de mirtillos y de olivo y de azafrán y romero,
le devuelvo mustios pétalos en infinito sendero
La marea que se alza agitandonos el sueño,
No conoce la piel mía el vaivén del desencuentro
de los dulces labios los decires de tu acento.
Junto a la orilla violenta, frontera de mi deseo
la brisa gélida esparce en la arena mis silencios
tanto azul que no liquida el sentir , tanto te pienso
de pie, mirada inmensa en el gris del mar eterno.

LAS COSAS(Pour toi)

Del olvido,
que todo lo extingue,
objetos mesiánicos me salvan:

Los libros.
Despojos de flores en los libros.
De tilo y mar dos versos
manchados,
Corcheas digitales.
Un traje.
Siempredades.

Vano pensamiento...
perdurar en inventario
de recuerdos.

"Si (como el griego afirma en el Cratilo)
el nombre es arquetipo de la cosa,
en las letras de rosa está la rosa
y todo el Nilo en la palabra Nilo"

El Golem (Fragmento) de Jorge Luis Borges.

Sobre el significado de esta leyenda hebrea, El Golem y la Kabalah.

Entre las cosas que te llevas al partir
están la risa
y los motivos de llegar a un mar
que no reconoce mis pies.

A veces una se expresa mejor con palabras ajenas, así que, Mago de Oz, he tomado prestados unos hermosos versos tuyos.

Llegaste y sin querer me descubriste
Distintas dimensiones de lo triste
No era mi soledad.... como tu ausencia.

Quien quiera deleitarse con la versión completa de este magnífico poema, la puede encontrar aquí.

Me despido hasta el lunes, me voy a la playa a cagarme de frío...

Y de la mano de mi jazmín intrusivo recientemente saboteado por la última remodelación del patio, les dejo unos enlaces de Ana Emilia Lahitte y Matilde Alba Swann, ambas autoras platenses.

Tú jazmín que despiertas intrusivo
conminando a inspirar la primavera.
Que golpeas la ventana y que te burlas
del lamento de mi ser azul cetrino.

Y renaces desafiando a mil inviernos
pincelando la pared con blancos bríos.
Por qué vuelves y me envuelves con empeño
emergiendo, aromático, incisivo.

Insistente, buscando mil maneras
de tornar en flores mis silencios,
renombrando boreal mi primavera
te diviertes, mi cómplice risueño.

Silvina Ocampo tuvo la relativa poca fortuna de vivir a la sombra de dos grandes, la mítica Victoria, su hermana, fundadora de la Revista Sur, quien ejerciera su influencia en las letras argentinas durante más de medio siglo y del inseparable amigo de Borges, autor de "La invención de Morel" Adolfo Bioy Casares, su esposo.
Poetisa y narradora exquisita, sin pretensiones de snobismo o de figuración social, Silvina Ocampo es valorizada y releída a una década de su muerte, tomando el lugar que le corresponde como una de las figuras más representativas de las letras hispanoamericanas.

Cuentan que a principios de los treinta, el escritor francés Pierre Drieu la Rochelle invitado por Victoria Ocampo para brindar conferencias, paseando una noche con Borges y Néstor Ibarra por las afueras de Buenos Aires, llegaron al alba a los límites de la ciudad, a Puente Alsina un descampado por entonces. Allí, contemplando la llanura pampeana, soltó Drieu La vertige de l'horizontal, definiendo como ningún otro a La Pampa, diría Borges, tiempo después.

Imagen copyright Matthew Crowther 2002

Algunos comentarios en el artículo que antecede a esta sección sobre el Martín Fierro me animan a tratar de aventar alguna duda sobre la Literatura Gauchesca.

...El crítico Horacio Jorge Becco destaca como característica principal del género gauchesco, la de ser una poesía «dialectal», emparentada con la lengua hablada, cuyo protagonista suele ser un gaucho pampeano u orillero, y cuyos temas, rústicos o urbanos, pueden desarrollar acciones de naturaleza epopéyica o marginal. Sin embargo, como advierte Becco, esta poesía carece de antecedentes populares y se explica «más bien como una creación, no del pueblo, sino para el pueblo, surgida, no en la campaña, sino en la ciudad»... Ver
Literatura Gauchesca

Esto es así nomás, la literatura gauchesca es un invento de los escritores citadinos. Difícilmente un gaucho pudiera abordar la temática poética que se le endilga. Sobre el particular en una de sus tantas críticas a este movimiento, Jorge Luis Borges en su obra "Biblioteca personal" afirma en el capítulo dedicado a Ezequiel Martínez Estrada:

La literatura suele juzgarse en función de la historia. José Hernández dedicó un ejemplar de su Martín Fierro al general Mitre, éste le respondió con una carta muy conceptuosa -uso del vocabulario de la época- en la que se dejó caer con la frase "Hidalgo será siempre su Homero". El general no desconocía que Hidalgo era excepcionalmente mediocre, pero había iniciado el género que ilustrarían años después Hernández y Ascasubi. Iniciar géneros, firmar manifestos, hacer escándalo importan más para la fama que escribir bien.

De acuerdo maestro, es un invento, pero ya está ahí, ya dije qué opinaba del Martín Fierro en un artículo anterior.
En prosa, me permito recomendar altamente El inglés de los güesos de Benito Lynch
que para algunos, trasciende lo gauchesco, iniciando un nuevo género, pero no vamos a entrar en exquisiteces, salvo que la audiencia lo requiera.

Sigo pensando que la poesía no es para todo el mundo. Concretamente la poesía no es para mí, pero debo justificar de algún modo mis aires de "universitaria incomprendida" y mis ansias de bohemia...
Tendría que haber estudiado Arquitectura, no es que sepa dibujar, soy un desastre, pero mientras nosotros estudiábamos con el culo pegado a la silla, los señores estudiantes de Arquitectura lo hacían con música, trasnochadas, puro despelote. Ay, cómo los envidiaba.
Fue en la Universidad donde hice mis primeros intentos de poesía. Por suerte, mi cuarto se vió seriamente afectado por un incendio, del cual sólo se salvaron algunos Códigos y Tratados. Mi destino estaba marcado, para qué oponerme.
Con todo, persistí en profanar el arte literario y la lengua de Hernández, no, ese no, hablo de José Hernández, autor de Martín Fierro, ícono de la cultura argentina, una porquería de libro.
Aquí tienen un enlace sobre el particular, sólo lo recomiendo por la obra del maestro Castagnino.
En fin, que en cualquier momento pongo otro verso, no sea cosa que sólo se castiguen con el gaucho bruto ese.

Al parecer la literatura no es tal si no es una suerte de crónica de lo que sucede en el mundo. Yo pensaba, hasta hace poco, que eso era periodismo, pero bueno, los conceptos cambian, ya se sabe.

Me vienen a la memoria viejas disputas sobre si la literatura y el arte en general deben ser comprometidos. Sin duda que un autor que lo es, que adscribe a ciertas ideas y las defiende no necesita convertirse en periodista para demostrar su “compromiso”
Julio Cortázar no precisaba acudir a escribir editoriales en contra de la dictadura peronista. Le bastaba con escribir cuentos.
Claro que se me podrá decir que había que leer muy entre líneas para advertir que “Casa Tomada” era una crítica al régimen y no un cuento fantástico, pero bueno, leer no es solamente sumar letras y consonantes.
Me he cansado de tanto literato devenido en periodista.

Digamos que la poesía nunca fue lo mío. Lo admito. Admito que la poesía es para unos pocos. Los más, los del montón, los que arrastramos emociones frente a la hoja en blanco estamos destinados a no escribir. En el peor de los casos castigamos a ocasionales lectores con frases cortas sospechadas de ser versos. Y no nos resignamos, eso sí, a lo más cruel. Admitir nuestra mediocridad. Qué palabra inmunda, mediocridad.
Somos mediocres y tanto que solemos expresar lo que sentimos con frases tan absurdas como "Hoy me pesa la tristeza en la cara". Repita el buen lector la frasecita... Muy bien, usted pronuncia como corresponde. Yo no, yo no distingo entre una c o una zeta o una ese. Leída por mí esa frase estaría destinada al exterminio inmediato.
Tratemos de mejorarla....
"En la cara me pesa la tristeza"... Igual. Tango de cuarta.
"Cómo pesa la tristeza, y en la cara"... Peor.
No, no, la frase debe morir. Ah, pero si yo fuera poeta, no necesitaría escribir el Tratado de la Tristeza, con dos o tres palabras podría yo expresar y hacer sentir al lector que hoy

Estoy tan triste,
pero tan desmesuradamente triste,
que los surcos del rostro se me pegan en los huesos.
Y para salir a vivir o lo que dice la gente que es vivir,
moverse de un lado a otro con un propósito aparente,
he tenido que procurarme de un cuerpo y otra cara.
Porque de golpe, tanta tristeza te deja el corazón despojado,
sin sostenes
y una careta de estar vivo.

Pero amigos no soy poeta, yo no escribo, desvarío parrafadas...

Bueno, también podría verse aquí una clara/o rara influencia de Pizarnik.

Dispuse de mi sexo,
al mar cedí las alas,

ensordecí
con mi ùltimo grito de gaviota

y me volví larva.

eMe

Sobre Alejandra Pizarnik

Bestial y primitivo
te arrojaste a devorar
el sedimento
que en tibio almibar
sucumbió
para saciarte.

Y en lúbrica locura
abrí mi fruto
para que gozoso libaras
a tu antojo.

...que dice...

Un día cualquiera
la mirada se detuvo
en la pared de ladrillos.
Testigo de veranos tan distintos
a aquél en el que merodeé tus silencios.

....Un poco amarillo está el papel, mejor sigo ordenando esto.... Además, esa pared ya no está. Y creo que es hora de despedirse de los recuerdos...

God

Puedo nombrar algo inexistente.
Puedo nombrar la Nada
y de la Nada queda el arquetipo.
Puedes nacer sin nombre
y sin embargo vives
la existencia bajo tres letras.

eMe

===

Nota: Encuentro este artículo muy explicativo del uso del Nombre por los hebreos y su no uso por los cristianos. Está en inglés. Si alguien no entiende y desconfía del Babelfish, me avisa...

Los ojos más lindos del mundo

Mi primavera se extingue entre paredes
retornándote en pedazos.
Y te escurres
como el clip que da vuelta entre los dedos.
Inolvidablemente triste,
sonríe en blanco y negro Amelia Bence.
Por momentos te evoco
Fragmentado. Todo. Por momentos.

M.

Un poco de historia... A ver...a ver, quién se anima a decir el nombre del protagonista masculino de "Los ojos más lindos del mundo"...

Al mar....

Al mar que en abanico trae coplas de tu pueblo
de mirtillos y de olivo y de azafran y romero,
le devuelvo mustios petalos en infinito sendero
La marea que se alza agitandonos el sueño...
No conoce la piel mía del vaiven del desencuentro
sino de los dulces labios los decires de tu acento.
Junto a la orilla violenta, frontera de mi deseo
la brisa gélida esparce en la arena mis silencios
tanto azul que no liquida el sentir , tanto te pienso!
de pie, mirada inmensa en el gris del mar espero...

Llegan a mi correo cartas de amigos y no tanto, insistiendo en que cuente de una buena vez la historia de la abuela Mima y de Eduardo, el Conde de los Charcos....(anteriores)
Comprendan, queridos amigos que si bien los relatos de la abuela sobre el condecito distan de ser aburridos, también se caracterizan por no ser breves y, señores, yo no tengo tiempo. Soy una persona moderna, vivo al día, al segundo, al instante.
Como corolario de esta historia simple*, deben contentarse pues con este pedacito de texto escrito en papel amarillo, resto de lo que alguna vez fue un diaro íntimo:
...
Tus ojos permanecen en los míos, qué osadía...
"Fueron tus ojos"... "irreverentes"
Buenos Aires, a los 22 días de setiembre del año...

M.

-----

*El cómo llegó la foto de Eduardo paseando por Puerto Madero en traje azul y ciertos detalles, se lo dejo al lector, pa que lo invente.

En Sabiñánigo, vive un Mago, Oz se hace llamar, o TG para el Registro de la Propiedad Intelectual de Huesca.
Ingrata amistad la mía, vuelve de a ratos.
Gordi siempre me acuerdo de vos y hoy quiero poner tus versos, en particular, el que me hizo recordar el amigo jcdenton.

Antes estaba solo,solamente
Pero después de haberte conocido
Mi soledad por ti se ha enriquecido
ahora solo estoy profundamente.
Como el ciego es más ciego cuando ha visto
Y no puede olvidar la primavera
Que en su ciega retina reverbera
Respondo con dolor a tu imprevisto,
Así mi soledad redimensiona
penas, pone tu nombre a los sonidos
Elige para ti nuevos olvidos
Lacera un corazón que se emociona.
Con la mirada dulce de tus ojos
Con el tacto rotundo de tu piel
Con tu paso de alegre cascabel
Y el zumbón cantarín de tus enojos
antes estaba solo, simplemente
Conmigo mismo en íntima rutina
Pero esta soledad hoy me asesina
Clavándome tu calidad de ausente.
A la manera dulce de tu nombre
En mi frente amanecen frías gotas
Aunque tú displicente no lo notas
No te puedo mirar sin que me asombre
De no crujir por todas mis junturas
De caber en mi piel, que tan estrecho,
Rebosa el corazón tan poco pecho
No hay donde acomodar mis amarguras.
Hoy comprendo por fin la diferencia
Llegaste y sin querer me descubriste
Distintas dimensiones de lo triste
No era mi soledad.... como tu ausencia.
T.G.

Ay...que final No era mi soledad.... como tu ausencia, por qué no se me ocurrió a mí...

No es que la abuela Mima no tuviera otro tema del que hablar. Por el contrario, era relativamente culta, pese a que en su época una mujer de su condición no era criada para otros menesteres más que los domésticos. A lo sumo una señorita de sociedad de pueblo aprendía un poco de francés, otro de piano. La vida la dotó con un espíritu curioso y una vasta biblioteca. Supongo que allí residiría el secreto de la inspiración de sus relatos. Pero en sus últimos tiempos sólo hablaba de su Eduardo.
En los años primaverales, Mima fue famosa por su belleza e ingenio. Lo del ingenio es cosa mía, pura especulación. Reconozco que los hombres solo hablan de su belleza al recordarla, y las mujeres...bueno, a no soñar, qué mujer reconocería en otra la inteligencia...
He referido ya la historia familiar de los Báthory, Eduardo, el último de los duques (o condes, no volvamos a ello ahora), era nieto de Eduard de Báthory.
Mentes aceleradas aunque faltas de imaginación podrán especular sobre el romance de Mima y Eduardo...Baile, mirada, relámpago, amor. Nada de eso. Tampoco se odiaban, simplemente se habían ignorado toda la vida. Ella prescindía de su existencia, él la encontraba poco interesante.
A pesar de ya incipiente vida social de la ciudad, los acontecimientos importantes y celebraciones no los juntaron nunca. Ella se casó con un humilde forjador de sueños y poemas, Eduardito con la mayor de las hijas de una familia patricia de Buenos Aires, muy venida a menos.
Los años pasaron y para Mima el duquesito de Nicoleños de los Charcos era un recuerdo. Una tarde muy soleada de primavera

-Che, me están tocando el timbre a ver...-

Si bien nunca fue mencionado en ninguna crónica local o porteña, se sabe que Eduard de Báthory, sobrino nieto de la famosa Condesa Sangrienta, desembarcó por estos lares a fines del Siglo XIX. La desesperada necesidad de Báthory de borrar el pasado ignominioso, aunque ajeno, junto a la relativa pericia de los empleados de Inmigraciones hicieron posible que el apellido resultara transformado por apocopado. En su afán de que no llegara hasta él la trágica mano de Erzsébet, el Conde inmigrante se hizo llamar Eduard de Both, radicándose en el pueblito Nicoleños de los Charcos. La localidad contaba con aproximadamente 2300 habitantes que vivían de las actividades portuarias, principalmente. Eduard, no obstante su nobleza de origen, mostró talento para el comercio y no le fue difícil rehacer su fortuna gracias al contrabando.
También se sabe que en los pueblos, los adinerados junto con el alcalde forman "la nata de la sociedad", la referencia obligada de toda actividad de índole vecinal. No nos olvidemos del cura párroco de la Virgen de los Charcos, ni del Juez de Paz, un inglés originario de Liverpool devenido en funcionario judicial por razones de las cuales mejor no dar cuenta. Así fue que el otrora estibador Mr. Smith tomó la costumbre de llamar al Conde Eduard Both "Mr. Boz". No hace falta demasiada imaginación para entrever lo que vino después. Incapaz la paisanada de pronunciar z alguna, con el tiempo Don Eduardo Both cambió a "Conde Boss".
Como fuera, por aquellos lares pampeanos la descendencia de Lady Báthory tomó por apellido definitivo el de Boss.
Dicen que los Boss ignoran el origen primigenio de su nombre. Otros aseguran que en el afán de ocultarlo, reemplazaron a su famoso pariente por otro no menos ilustre, El Duque de Saboya, quizá mostrando preferencia por la figuración política.
Esto relataba siempre la abuela Mima, cada vez que pasaba por la biblioteca y tomaba del escritorio el retrato de Eduardito paseándose por Puerto Madero en traje azul...

Entre las cosas
que te llevás al partir
está la risa.

M.
Sobre el verdadero Haiku.

Se acerca la primavera Austral y con ella renacen viejas esperanzas y despiertan los vanos anhelos de recuperar lo perdido.
Recuerdo que hace varios años y mientras consideraba si tenía o no Internet que ver con alguna pretensión de literata Hipertext Kitchen, estas sensaciones me provocaron unos cuantos versos pobres aunque auténticos. En esos tiempos, si bien ya estaba adscripta a la rima libre, pretendía agregar algún tipo de musicalidad en la coincidencia de vocales. Creo que fue el último intento de querer rimar...

BOREAL

Tú jazmín que despiertas intrusivo
conminando a inspirar la primavera
que golpeas la ventana y te burlas
del lamento de mi ser azul cetrino
Y renaces desafiando mil inviernos
pincelando la pared con blancos bríos.
Porque vuelves y envuelves con empeño
emergiendo, aromático , incisivo
y te fundes en génesis primera
convirtiendome en tu complice risueño,
abandono cobardías y silencios
renombrando boreal mi primavera.
-

Tiene un par de frases felices, creo... Sí las tiene.
:-)

A mí me pasa, no sé a vos, que estoy buscando una cosa y encuentro otra. Será que mi vida es un perpetuo desorden, buscando la bota para completar el par, encuentro un escrito presentado en tribunales, buscando la lima de uñas, encuentro la pincita de depilar, en fin, buscar en Internet no es la excepción en ésto. Estarás pensando que para qué existen las Expresiones Booleanas, ok, las uso pero no exagero. Me gustan las sorpresas, lo admito. Y buscando sobre la actuación y sus técnicas encontré cuatro artículos sobre la escritura, de lo más interesantes, todos de Sergio García. Contienen los dos primeros aspectos básicos de lo que debería ser el oficio de escritor...para el autor, claro. El tercero sobre la retórica y el discurso y el cuarto muy breve sobre la finalidad de la escritura, insisto para García.
Ahí van
La escritura I
La escritura II
La escritura III
La escritura IV
Si tenés ganas, te vas a la página principal y te enterás que los artículos forman parte de una sección solamente, la de sociedad, de una revista autodenominada de librepensamiento.
Bueno, sigo con El Método, googleando, pero sin método. :-)

Lo prometido, y conste que no me he centrado en antologías poéticas :-)

Qué cuentas Dirigida a todos los aficionados a la literatura, publica tus textos luego de una selección. Está dividido por temas y no por géneros y ofrece un entorno agradable y también versión para imprimir. Permite el acceso a todas las obras del autor...y es gratis.

Taller literario virtual de Narrativa Definitivamente este recurso es para exigentes. Para describirlo nada mejor que las palabras del administrador del sitio
No seleccionamos textos para publicar. Lo que hacemos es un taller literario. Es decir, los alumnos envían sus cuentos, los critico y los reenvío, el alumno corrige todo lo que puede y así sucesivamente. En algún momento decido publicar algún cuento y someterlo a la crítica general. Si te interesa participar del taller, manda algún texto (uno sólo) y comenzaremos a trabajar. El criterio que utilizamos es el siguiente: no importa demasiado si el material que recibimos es notable. No hacemos crítica literaria ni somos un concurso. La idea es enseñar a escribir. Cualquier material es bueno para el trabajo ya que las herramientas literarias tienen valor universal y los conocimientos que se adquieren sirven para todos los textos que la persona escriba en el futuro.

Espero que se animen, lástima que no acepten cosas en verso...cómo se llaman...ah sí, poesías.

Por último dejame recomendarte que si te animás, te abras una cuenta aquí :-)Blogia, es muy sencillo ya que hasta yo puedo manejarlo decentemente y podrás publicar tus narraciones o poemas. Generosamente, desde Aragón para el mundo.

----

Realmente esto es una joya
Aunque no es un recurso para publicar, quiero compartir esto con ustedes: La Revista Sur en una edición digital basada en la edición de Buenos Aires, 1931. Contiene los cuatro primeros números de dicho año, publicados bajo la dirección de la escritora Victoria Ocampo. Preparados por la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes. Dios mío...
Revista Sur
Basta, lo excelso del recurso me impide seguir escribiendo. :-)

Esta es mi bitácora personal. Un weblog, bah.
Mi primer artículo se refiere a recursos para aquellos literatos de alma que quieren publicar sus obras en Internet.
Un amigo me ha pedido alguna referencia y lo he abandonado. Sorry, Daniel.
Bueno, comencemos a trabajar...

Lista de sitios que admiten colaboraciones literarias

Crea Cuentos
Bueno, esto es para principiantes, te dan un "esqueleto del cuento" y vos lo vas armando. Requiere registración para crear los cuentos, no así para leerlos. Puede ser divertido...
El Astillero
Revista que recibe colaboraciones tanto de narradores como de poetas.
Letras Perdidas
Página dedicada exclusivamente a cuentos, inéditos y consagrados.
Debajo de Abajo
Publica tus poemas y tus cuentos.
Deusto.com
Envías tus obras, tus novelas, tus ensayos, tus poesías, si las aceptan te las publican en formato digital. Gratuito, de otro modo no estaría aquí.

Te recomiendo:
Este sitio es espectacular, mi preferido, definitivamente, Ficticia es una Ciudad Literaria, con cementerio, iglesia, bar, cárcel, zoo, y otras secciones más. En cada una de ellas encontrarás cuentos de los internautas. Bien interactivo. Ah una perlita, se les prohibe la entrada a los poetas, jajajaa. Ficticia

Ok hasta aquí, por hoy claro,...
Continuará