And when I, I wanna kiss you, yeah, all I got do, is call you on the phone

And you'll come running home, yeah, that's all I gotta do...

Y sin embargo te espero
exageradamente, restando horas al presente
para apilarlas en un después inventado.
Mea culpa.

...cada momento que estoy viviendo a diario,
estoy muriendo, amor, porque te extraño...

Claro, que así dicho no significa mucho... Hay que escucharlo por Luis Miguel.

Mi viejo es un fanático de Luis Miguel, aunque creo que lo es más de su primer disco de Boleros que de otra cosa. Y eso que ha escuchado a Tito Rodríguez, Javier Solís y algún que otro pope del bolero.

Hoy mi viejo me llevó a pasear por los años setenta. Flor de malandra era papi, mamma mía. Supongo que a los veintipico, con su Valiant celeste, el tipo la gastaba.
Se dice que la Ruth Durante, reconocida tanguera de la época, le dedicó al viejo un par de tangos... en la misma cara de mamá. El resto de esa noche ha quedado en la mitología familiar, como tantos otros cuentos sobre mi viejo.

Mientras comíamos el asadito, el vacío, las mollejitas y el chorizo, acompañados por un buen tinto, me contó del mundo de las apuestas, de los "banca", de las carreras de caballos, las cuadreras, las huídas de la cana cuando había batida.
De cómo una yegua puede ir "al bombo", o de aquél potrillo "pichicateado".
Me contó de una vez que un amigo inscribió a un matungo en un Gran Premio en Estados Unidos. Tenía pasaje de vuelta en avión a las pampas, mas o menos para media hora después de que terminara la carrera. Estaría apurado, el hombre. Identificó al caballo con pelos y señales, pero a la hora de la campana de largada, el caballo fue reemplazado por otro, muy parecido claro, yo creo que se habrá confundido... Ganó de punta a punta (los yanquis todavía lo están buscando al "vivo").
En fin, qué suerte que algo entiendo de toda esa jerga quinielera, de la triple de la llave y de cuántos boletos hay que jugarle, y cómo no voy a entender, aunque he crecido lejos de todo eso, después de todo, es mi viejo.

"...con tus virtudes, con todos tus errores, por lo que quieras, no sé, pero te extraño..."

Un viejo poema para dar la bienvenida a la Primavera.


Boreal

Tú jazmín que despiertas intrusivo
conminando a inspirar la primavera
que golpeas la ventana y te burlas
del lamento de mi ser azul cetrino
Y renaces desafiando mil inviernos
pincelando la pared con blancos bríos.
Porque vuelves y envuelves con empeño
emergiendo, aromático , incisivo
y te fundes en génesis primera
convirtiendome en tu complice risueño,
abandono cobardías y silencios
renombrando boreal mi primavera.

Mimi dice:
trata de no dormirte pensando en la misma persona en la que pensás cuando te despertás
Mimi dice:
es ruinoso
Mimi dice:
y conduce a la anorgasmia
Mimi dice:
consejo de vieja.
Amiga dice:
seguire tus consejos
Amiga dice:
jajajajajaj

Bueno, no lo había dicho en plan de ser graciosa...

El tiempo no ha pasado o si lo ha hecho no hago caso.
He ganado mi espacio, pero lo cedo a tu sombra.
Y disfruto en pensar que sonreirías si me vieras,
aprobándome.
O que en el momento menos pensado
reconocerías "mi talento".

Aprovechando la colección
de aire acongojado en la garganta,
agrego la mueca del ayer
y me hago de una risa
para ir de hora en hora.

Cuenta mi amigo que hay "distintas dimensiones de lo triste",
es tan cierto
como la siempre lejanía
y los grados sucesivos de lo ausente.

Yo no soy una "piba de tablón" precisamente, pero bueno, tengo mi corazoncito. Al final voy a terminar coincidiendo con Diego aunque sea por puro interés y con muy poco rigor futbolístico. Pero es que va ganando mi cariño el Sucesor.

a H.

Quién piensa en el otoño a comienzos de Enero,
cuando basta la promesa de quedar en tus ojos
y el sol del mediodía te besa la piel.
Quién repara en que el viento que acaricia los médanos
es aquél que en la cara cincela el camino del tiempo.

Pero se han puesto de acuerdo todos los relojes,
finalmente soy otoño y suelto lágrimas
como los árboles sus hojas,
pues va siendo hora de pintar con dorados
y de aceptar como ausentes aquellos ojos lejanos.

La palabra para el ánimo es inmóvil.
Adjetivo el corazón como dejado
a los ojos tildo de mendaces.
La postura de los miembros es fetal.
La risa, cuál.
Si volviera el espíritu sería nudo,
ahora es verano-dependiente,
una especulación sin mérito el presente.
Lo que viene, está escrito, puro olvido
en la espera del próximo deshielo,
Everness duerme.

Un día te dispones
a usar ropa de abrigo,
un pullover, el tapado.
Y nada es repentino
porque aguantaste estoico
a los primeros fríos,
vestido de verano,
creyendo haber podido
así, de puro guapo
torcer un poco el eje
que te aleja del sol.

Y así pasó conmigo.
No ha sido un "de repente
le pongo el pecho al día",
puesto que ha habido veces
en que no pude nada
sin hacerme de un cuerpo,
de una sonrisa cualquiera,
de mis brazos de madre
para intentar andar.

Como no caen del árbol
todas las hojas de golpe,
quizá sea puro cuento
esto de -ya no te quiero-,
o el amarte haya sido
estirar aquél verano,
como la pura ilusión
de un abril sin medias.

Calendario de Semana Santa
El cuerpo de JESÚS es puesto en el sepulcro.

La décimo cuarta estación del Vía Crucis ilustra este momento.
Se inicia la vigilia del Sábado Santo.

Comienzo a recordar a todos mis muertos.

Me he estado perdiendo de ciertas cosas con tanta política internacional. Los últimos acontecimientos no han hecho sino sumergirme más en este exilio virtual que a veces nos lleva a lugares no deseados.
Me he perdido de ir a trabajar, no es la gran cosa, pero siempre hay alguien que espera que dejes vacía tu silla más de lo necesario...
Mis trajes sastre y vestiditos pret a porter están todos intactos, me la he pasado en traje de baño.
He pasado de hablar de otra cosa que no sea política.
He pasado de mis intereses monetarios.
Ordené viejos papeles, revisé archivos y fuí al rescate de lo cotidiano.
Como hacer las cuentas con mi hijo, hacer que ordene su cuarto, ponerle notas a las profesoras en el cuaderno.
Hoy por ejemplo, redescubrí una actividad que hasta hace unos años era odiosa pero que hoy pasó a ser anti stress. Les cuento que saqué punta a todos los lápices de color de Pío. Y estoy feliz, no crean que me contento con poco. La sonrisa de mi niño es lo más caro que tengo.

LOS DINOSAURIOS
de Charly García

Los amigos del barrio pueden desaparecer
Los cantores de radio pueden desaparecer
Los que estan en los diarios pueden desaparecer
La persona que amas puede desaparecer
Los que estan en el aire pueden desaparecer en el aire
Los que estan en la calle pueden desaparecer en la calle
Los amigos del barrio pueden desaparecer
Pero los dinosaurios van a desaparecer.

No estoy tranquilo, mi amor, hoy es sabado en la noche
Un amigo esta en cana.
Oh, mi amor, desaparece el mundo.
Si los pesados, mi amor, llevan todo ese montón
De equipaje en la mano, oh, mi amor yo quiero estar liviano

Cuando el mundo tira para abajo,
Es mejor no estar atado a nada
Imaginen a los dinosaurios en la cama.

Los amigos del barrio ...

Confío en la justicia, qué no se asombren, soy argentina y confío en la justicia, confío en el voto del pueblo.
En las últimas elecciones generales en Argentina, por primera vez en mi vida, voté al candidato que no era de "mi partido político". Mientras el voto radical se dispersaba entre la derecha de López Murphy y la incierta mezcla de Carrió y el desgraciado que fue al muere por la UCR, Moreau, yo voté por el candidato de la oposición. Y que Kirchner me perdone, pero es más radical que yo. :) Y los dinosaurios están desaparenciendo...
Dónde se ha visto que los que siguen el capitalismo descarnado estén a favor del que labura. Podréis estar más cómodos, tener dieciocho televisores y una Pentium XV, pero todo esto tiene un efecto boomerang. Clase media a no votar con el bolsillo, vamos.

Con esta brisa nocturna,
inoportuno el otoño
acecha sobre los hombros.
Prefieres pensar dorados
pautados en la vereda.
Por qué este anticipo vano
de lo que no se desea.
Otro verano robado
como instantes de lunaria,
aliado agitado el sauce,
no quiere brisas tempranas.

Es un ángel gótico y me entrevistó.
Y me gané un viaje a Punta del Este!!!!, o no?

Al final, terminás
teniéndole la vela al timonel,
acogiéndote a la moratoria,
mostrándote indestructible
y dependiendo del consejo del sabio.

Extractado de "El perfil de la mujer trabajadora", de Ever T. Garchan.
La campaña.

Renunciando anticipadamente a un ordenamiento cuasi lógico de los últimos acontecimientos vividos, y al relato de absolutamente nada que no venga dictado por los sentidos, declaro formalmente que
"El amor posible muere de aburrimiento".

Sábado de achuras, birra y vino blanco; y el sol, que nunca falta en casa del padre. Eso piensa Nena mientras se sirve otro vaso de Coca light, lee sobre T. E. Lawrence y escucha esa de los Fine Young Cannibals que tanto le gusta. Evidentemente, cuando los recuerdos te giran alrededor de una década estás "out". Pero al menos girás...

Creo en los pactos,
en esos que no necesitan escribirse
y que se firman y afirman claudicando.

Porque amar es el mayor renunciamiento,
creo en amarte.
Si tan sólo pactaras...

La imagen es de Alciato's Book of Emblems

E cada verso meu será
Pra te dizer
Que eu sei que vou te amar
Por toda a minha vida
Vinicius

CINCO DIAS (Para vos)

Yo no puedo prometerte parasiempres,
ni he de dedicarte cada verso.
Ni siquiera primaveras, doy noviembres.
Sólo pido a cambio tus eneros
de lunes a viernes...

M.
Imagen de vleeshal
.

( A Horacio )

Sometida a tus ojos
me recibes
develada en tu saliva.

Soy lunaria.

Imagen "Floral Radiographs: The Secret Garden" by Albert Richards .

En una oportunidad, reflexionando sobre el tema de estar cuando se le necesita a una, he llegado a la conclusión de que he llegado a prescindir de las más mínimas consideraciones hacia el prójimo. No exagero, pero no acudo a cualquier llamado, digo en mi español bárbaro, "no me jodan por pelotudeces" no me molesten por zonceras, no estoy, no existo. Mi ocasional interlocutor de entonces (no quiero poner analista), me dijo que en realidad no era que no se podía contar conmigo como yo prejuzgaba, si no que en las ocasiones que sí importaban, yo estaba presente como correspondía, prueba irrefutable de ello eran los dos o tres ejemplos que le había relatado y que me repitió.
Hasta el día de hoy me conformé con mi forma de asistir "a medias" y de juzgar con un criterio más o menos arbitrario según el mood, cuáles eran las ocasiones que ameritaban mi intervención y cuáles quedaban en la agenda de lo prescindible.
Una vez más me cuestiono seriamente, si no es tiempo de cambiar...

A veces no basta con saber que cuento contigo
para que me des un poco de tu sangre.
Tambien necesito decirte que ha llovido,
y que el mar ya no es el mismo desde junio,
que mi sauce está divino y que he llorado.
Que he quemado el asado mientras leía
el horóscopo dragón por si las moscas.
En suma, poca cosa si no entiendes
que un amigo tiene oídos indulgentes.

Mientras escribía, aproveché para terminar este lienzo...
Brocha al Oleo

Paseando por la web, investigando fuentes, recolectando información, trabajando, caí no se cómo en un sitio de basquet y me encontré con este sólido argumento.

"...cimentadas con cruces,
de esas que avalan lápidas."
M

Imagen original

Un libro que no volveré a abrir.
Dos a qué vine.
Un par de lágrimas número cinco.
Un pedacito de panceta ahumada.
Tres sonrisas.
Calor cantidad necesaria
y una pizca de alegría de vivir.

Pues yo la pasé muy bien. Aunque me parece que hablé poco. Lo cierto es que, en alguna época prehistórica, se usaba agradecer los buenos momentos que pasaba la gente una en compañía de la otra.
Supongo que te hubiera mandado un alfajor de chocolate y una tarjetita diciendo "Gracias por enseñarme el charco detrás del restorán, encantada estaba yo mirando un barquito, cuando me cagaste la tarde diciendo que me faltaba sexo y lo peor, que tú no ibas a dármelo."
No, no, creo que eso es muy sincero... Algo más político, digamos
"Gracias por el almuerzo y el paseo. La charla fue deliciosa, con insulto y todo."
Pues sí.

A mi amigo
Horacio Lukas ElChino Oz Horacio
Lukas

A veces necesitas que te maten,
como cuando caminas por el barrio y hueles rosas
y retrocedes unos pasos para llevarte gratuitas
sus espinas.

A veces te recuerdo,
la vil rosa.

A Horacio Lukas

A veces necesitas recobrar gente,
como cuando caminas por el barrio y hueles rosas
y retrocedes unos pasos para llevártelas
con todos los sentidos.

A veces te recuerdo,
lábil rosa.

Me resisto a creer que hoy sea lunes. Es un día impostor, el verdadero lunes sabría que no es posible amanecer si no en tu risa y que la tarde debió ser anodina, o al menos simular que está afligida.
Y si miro por la ventana un sol resplandeciente me confirma que la tarde de este lunes es ficticia.
Qué descaro el de este día que pretende ser perfecto a costa de ser lunes
si hoy no es lunes, todavía.

Alguna vez los días domingo fueron tan gratos por ser la puerta necesaria hacia los LUNES.
Hoy son sólo domingos.
Y un lunes es igual a un domingo.
Y no hay día que espere siquiera como antesala de otro.
Y la ausencia se viste de lunes.