Sabían ustedes que de los 47 estados que constituyen EE.UU, dos permiten la riña de gallos, Louisiana y New Mexico. En el resto de los estados es ilegal.

No hay ley federal que prohíba esta actividad, salvo una que castiga el comercio interestatal (y con el extranjero) de aves con destino a peleas.
La posesión de las aves sería legal en Utah, por ejemplo.
Una de las causas de que pese a que el comercio entre estados está prohibido, la riña de gallos sea más y más popular, es el aumento de la población hispana, según las autoridades.

Nota: buscando un gallito no muy desplumado encontré a este artista poco reconocido Niko Pirosmani a quien pertenece la pintura que se muestra.

Las flores de tonalidades azules ejercen en mí una extraña fascinación. Mirando una página de bricolaje que nunca hubiera consultado si no es por azar, encontré esta maravilla de "achicoria silvestre":

Y hay muchas más en Pasar las canutas.

Dice No dice una espantosa canción del "músico" argentino Calamaro, creo que Andrés, igual de los dos no hacés uno.

Hay veces que no se puede vivir con amor (léase desencuentros, engaños, amores a destiempo, desamores). Pero ¿se podrá vivir sin amor? Es decir, sin estar enamorado. En un estado de apatía sentimental que inevitablemente deriva en indiferencia permanente...
*¿Cuánto aguanta un corazón sin amor?
*¿Se sufre más por amor, por desamor o por no-amor?
*¿El no-amor es posmoderno, actual, consecuencia de una época en la que se piensa que es mejor no involucrarse?
*¿Existe el no-amor?

A ver si me ayudan a pensar.

a H.

Quién piensa en el otoño a comienzos de Enero,
cuando basta la promesa de quedar en tus ojos
y el sol del mediodía te besa la piel.
Quién repara en que el viento que acaricia los médanos
es aquél que en la cara cincela el camino del tiempo.

Pero se han puesto de acuerdo todos los relojes,
finalmente soy otoño y suelto lágrimas
como los árboles sus hojas,
pues va siendo hora de pintar con dorados
y de aceptar como ausentes aquellos ojos lejanos.

Me entero por La Nación que, la semana pasada, el Museo del Louvre dijo que durante un examen rutinario del cuadro más famoso de Da Vinci se había notado una comba en la madera y se anunció un estudio del problema.
La Gioconda fue pintada sobre una lámina de álamo de 77 por 53 centímetros. Su autor la llevó siempre consigo, y la retocó hasta su muerte, entre 1503 y 1506. Esta experimentación de pinturas y barnices volvió a la obra muy sensible a los cambios climáticos y pese a que está resguardada tras un vidrio blindado, se ve que sigue sufriendo estos embates.
Y bueh, yo tampoco me aguanto la humedad, qué le vas a hacer...

Ya saben que soy editora del ODP y cada primavera y otoño boreales se conceden "premios honoríficos" por votación entre todos los editores.
A lo largo de estos años me han tocado toda suerte de nominaciones y premios, pero nunca uno tan original y divertido:
2004 Editor Awards - Best Editor to be Stranded with on a Deserted Island algo así como el Mejor editor para encallar en una isla desierta.
Increíble, hasta ahora lo voy ganando, no obstante que la cantidad de editores de lengua inglesa nos supera amplísimamente.
Claro que eso no habla mucho de mi habilidad editorial...
Yo voy a aprovechar el asunto y pediré que me manden un pasaje a Canarias, al menos.
Actualizo: Oooops, ganamos otra editora y yo, increíble. También salí "Runner up" segunda, bah en el premio Editor I Most Want to Meet in Person. Wow, toy muy sociable últimamente.

Pío siempre demostró una gran sensibilidad para el arte. Por lo menos hasta sus 5 años. Recuerdo que fuimos a ver una exposición de Quinquela Martín y en una de las galerías laterales había una serie de pinturas. Pío señaló a una de ellas y me dijo -mirá mamá, Victorica. Decreída, la verdad no tenía presente que hubiera un pintor de ese nombre, me acerco y efectivamente era un óleo de Miguel Carlos Victorica.
En fin, ya nada me sorprende de él. Ni sus "eso es cubismo, mamá", ni sus cómicas imitaciones de "El grito" de Munch.

Mientras en Argentina la intelectualidad política se pregunta entre risitas si Kirchner es capitalista o anticapitalista, yo, en el boludeo total me digo ¿De qué color es el amor?
Y yo entiendo que es azul. No el azul dariano. Azul, azul.

Nota: La imagen reproduce un cuadro de Iris México

Antes la gente cantaba más. La gente como vos y como yo, sí, la gente común. En la oficina, alguien entraba cantando un tango. En la facu, pasilleando o en el bufet, seguramente escuchabas una voz alegre en tiempo de rock.
Personalmente, hace tiempo ya, se me había dado por el folclore, destempladas notas de "La Nochera" sonaban a capella en la oficina. Algún tanguito que otro también y la infaltable canción de moda, claro. A ver si me acuerdo...
"Ahora que estás ausente, mi canto en la noche te lleva
tu pelo tiene el aroma de la lluvia sobre la tierra..."

Por motivos netamente profesionales hoy estuve con la temática perruna. Seguramente habréis oido los lloriqueos de los ManuelOz por su querida "hijita". Yo no voy a cargosear con pavadas.
Mi perro es un tipo piola, de una gran fortaleza interior, no se va a andar tirando ni a un charquito. Es más cuando llueve el muy desgraciado mea adentro, noooo, si no se va a mojar.
Eso sí tiene las costumbres de la familia, nada de levantarse temprano, el señor Diter amanece al mediodía. Es buen vecino, cuando cruzamos al parque de enfrente, trata de hacer sociedad, aunque tiene mal carácter. Cierto día a un siberiano se le dió por mirarlo feo. Con esos ojos grises que daban una impresión diabólica.... Diter no se echó atrás, se clavaron la mirada por cerca de un minuto. Yo, expectante desde mi silla playera, con Borges en las rodillas, observaba callada mientras se me helaba la sangre. Era como un duelo del Far West. De pronto, se escuchó un ladrido agudo, repetido, de guerra, era Diter. Y cómo reaccionó el siberiano... todavía está corriendo por la autopista.
Ese es mi enano.

Tal como les conté, finalizó esta suerte de "automotivación editorial" que de tanto en tanto organiza la comunidad del ODP. He aquí algunas de las figuritas que podré pegar en mi álbum.

Probablemente las bitácoras puedan generar algún producto potable en lo que hace al relato corto. Hay dos o tres ejemplos de ello. También es propicio el formato para la publicación de poemarios.
Escribir ficción en un blog es un artículo de Orbitácora que analiza las posibilidades literarias de los weblogs.

Hay un tema que me llama profundamente la atención. Por qué tiene que ser engañado el lector. Alguien que lee una novela sabe que es ficción, que puede haber algún elemento autobiográfico, pero es ficción. Por otra parte el escritor no suele epilogar su obra con un "Bueno... la verdad es que todo esto es mentira, pero pudo suceder" o sacar un tomo II entitulado "La verdadera historia del tomo I".
Es que el autor crea un objeto artístico, independientemente de su "realidad", una novela, un cuento, sus personajes tienen existencia propia, más allá de que si "verdaderamente fueron o son".
Por eso, el elemento engaño, llamado aquí experimento, no sería más que una morbosidad por parte del que incurriendo en este truco inútil, se autotitulara escritor profesional.
Sería quizá la destrucción total de la ficción, en definitiva de ficcional sólo tendría el título.
Por suerte, hasta ahora, la verdadera literatura no pasa por las bitácoras.

Yo no soy una "piba de tablón" precisamente, pero bueno, tengo mi corazoncito. Al final voy a terminar coincidiendo con Diego aunque sea por puro interés y con muy poco rigor futbolístico. Pero es que va ganando mi cariño el Sucesor.

Claro que no todo depende de mí. O sí...
Ay, si fuera Astroboy por un día.

Encuentro este texto de Enrique Baltanás, "El porqué de los diarios en la literatura española del postfranquismo", Revista Ades formato PDF, perfectamente aplicable a los blogs.

"Cuando la Quimera se ha revelado una quimera, cuando el Sujeto de la Historia ha dejado de tiranizar a los sujetos históricos para dejarlos desenvolverse como individuos, cuando se ha llegado a descubrir que el único argumento de la vida es pasar el rato, este rato tan corto, ¿qué mejor cosa se puede hacer que llevar un diario? Claro que para llevar un diario, un diario literario, hace falta muchísima imaginación. Por eso yo no escribo diarios, sino novelas".

:)
Habitante del horizonte

Uno incorpora, muy adentro suyo,
el horizonte que le corresponde
según los sitios donde integró la infancia.
Y en los límites de ese horizonte
una figura camina como un canto.
El conocimiento más profundo es entonces
saber si es la figura de un ser amado
hasta compartir la muerte
o si se trata de uno mismo.

Hamlet Lima Quintana

Y evidentemente, que les debo una explicación a mis amigos, he estado ocupada, un poco enferma, otro poco desganada, con algunas nuevas obligaciones en ese voluntariado que es el ODP, que exigió el poco tiempo que tengo libre, no cuantitativamente que no es escaso, del tiempo libre ese que es creativo.
Y no es que no tuviera cosas que contar, como esas anécdotas mínimas que llenan la vida de la gente, pero normalmente cuando asumo algun nuevo reto, obligación o carga, suelo replegarme-en-mí, y me desentiendo del mundo. Acaso sea profesional en prescindencias con master en desligues.

Como sea, hoy me encontré con un poema que me ha conmovido. Lo he puesto por allí arriba y me permito la alegría de compartirlo con vosotros mis amigos y hasta con los fariseOz quejosos con razón o sin ella.
Es muy lindo poema, sí (y es que, Tomasito, soy reiterativa). :D

El tiempo no ha pasado o si lo ha hecho no hago caso.
He ganado mi espacio, pero lo cedo a tu sombra.
Y disfruto en pensar que sonreirías si me vieras,
aprobándome.
O que en el momento menos pensado
reconocerías "mi talento".

Aprovechando la colección
de aire acongojado en la garganta,
agrego la mueca del ayer
y me hago de una risa
para ir de hora en hora.

Cuenta mi amigo que hay "distintas dimensiones de lo triste",
es tan cierto
como la siempre lejanía
y los grados sucesivos de lo ausente.