a H.

Quién piensa en el otoño a comienzos de Enero,
cuando basta la promesa de quedar en tus ojos
y el sol del mediodía te besa la piel.
Quién repara en que el viento que acaricia los médanos
es aquél que en la cara cincela el camino del tiempo.

Pero se han puesto de acuerdo todos los relojes,
finalmente soy otoño y suelto lágrimas
como los árboles sus hojas,
pues va siendo hora de pintar con dorados
y de aceptar como ausentes aquellos ojos lejanos.